Psicodelia Contracultural

Los justos

2011-04-01T00:30:00.000-03:00

Hernán Casciari | 2 de febrero, 2006

Los miércoles a las nueve de la noche, hora de Nueva York, la cadena norteamericana ABC emite una serie de televisión que me gusta. A esa misma hora un mexicano llamado Elías, dueño de un vivero en Veracruz, la está grabando directamente a su disco rígido, y tan pronto como acabe subirá el archivo a Internet, sin cobrar un centavo por la molestia. Tiene esta costumbre, dice, porque le gusta la serie y sabe que hay personas en otras partes del mundo que están esperando por verla. Lo hace con dedicación, del mismo modo que trasplanta las gardenias de su jardín para que se reproduzca la belleza.

A las once de la noche de ese mismo miércoles, Erica, una violinista canadiense de venticuatro años que ama la música clásica, baja a su disco rígido la copia de Elías y desgraba uno a uno los diálogos para que los fanáticos sordomudos de la serie puedan disfrutarla; distribuye esos subtítulos en un foro tan rápido como puede. No cobra por ello ni le interesa el argumento: lo hace porque su hermano Paul nació sordo y es fanático de la serie, o quizás porque sabe que hay otra mucha gente sorda, además de su hermano, que no puede oír música y debe contentarse con ver la televisión.

A las 3:35 de la madrugada del jueves, hora venezolana, Javier baja en Caracas la serie que grabó Elías y el archivo de texto que redactó y sincronizó Erica. Javier podría ver el capítulo en idioma original, porque conoce el inglés a la perfección, pero antes necesita traducirlo: siente un placer extraño al descubrir nuevas etimologías, pero más que nada le place compartir aquello que le interesa. Para no perder tiempo, Javier divide el texto anglosajón en ocho bloques de tamaños parecidos, y distribuye por mail siete de ellos, quedándose con el primero.

Inmediatamente le llega el segundo bloque a Carlos y Juan Cruz, dos empleados nocturnos de un Blockbuster boneaerense que suelen matar el tiempo jugando al ajedrez, pero que ocupan los miércoles a la madrugada en traducir una parte de la serie, porque ambos estudian inglés para dejar de ser empleados nocturnos, y también porque no se pierden jamás un capítulo.

El tercer bloque de texto lo está esperando Charo, una ceramista de Alicante que está subyugada por la trama y necesita ver la serie con urgencia, sin esperar a que la televisión española la emita, tarde y mal doblada, cincuenta años después. El cuarto bloque lo recibe María Luz, una tipógrafa rubia y alta que trabaja, también de noche, en un matutino de Cuba: María Luz deja por un momento de diseñar la portada del diario y se pone rápidamente a traducir lo que le toca. Dice que lo hace para practicar el idioma, ya que desea instalarse en Miami.

El quinto bloque viaja por mail hasta el ordenador de Raquel y José Luis, una pareja andaluza que vive de lo poco que le deja una librería en el centro de Sevilla. Llevan casados más de venticinco años, no han tenido hijos, y hasta hace poco traducían sonetos de Yeats con el único objeto de poder leerlos juntos, ella en un idioma, él en otro. Ahora, que se han conectado a Internet, descubrieron que además de buena poesía existe también la buena televisión.

El sexto bloque le llega a Ricardo, en Cuzco: Ricardo es un homosexual solitario —y muchas noches deprimido— que traduce frenéticamente mientras hace dormir a su gato Ezequiel. El séptimo lo recibe Patrick, un inglés con cara de bueno que viajó a Costa Rica para perfeccionar su español, lo desvalijó una pandilla casi al bajar del avión pero igual se enamoró del país y se quedó a vivir allí. Y el octavo bloque le llega, al mismo tiempo que a todos, a Ashley, una chica sudafricana de madre uruguaya que es fanática de la serie porque le recuerda (y no se equivoca) a su libro favorito: La Isla del Tesoro.

Los ocho, que jamás se han visto las caras ni tienen más puntos en común que ser fanáticos de una serie de la televisión o de un idioma que no es el materno, traducen al castellano el bloque de texto que le corresponde a cada uno. Tardan aproximadamente dos horas en hacer su parte del trabajo, y dos horas más en discutir la exactitud de determinados pasajes de la traducción; después Javier, el primero, coordina la unificación y el envío a La Red. Ninguno de los ocho cobra dinero para hacer este trabajo semanal: para algunos es una buena forma de practicar inglés, para otros es una manera natural de compartir un gusto.

A esa misma hora Fabio, un adolescente a destiempo que vive en Rosario, a costas de sus padres a pesar de sus 23 años, encuentra por fin en el e-mule la traducción al castellano del texto. Con un programa incrusta los subtítulos al video original, desesperado por mirar el capítulo de la serie. A veces su madre lo interrumpe en mitad de la noche:
—¿Todavía estás ahí metido en Internet, Fabio? ¿Cuándo vas a hacer algo por los demás, o te pensás que todo empieza y termina en vos?
—Tenés razón mamá, ahora mismo apago —dice él, pero antes de irse a dormir coloca el archivo subtitulado en su carpeta de compartidos para que cualquiera, desde cualquier máquina, desde cualquier lugar del mundo, pueda bajarlo. Fabio jamás olvida ese detalle.

Los jueves suelo levantarme a las once de la mañana, casi a la misma hora en que Fabio, a quien no conozco, se ha ido a dormir en Rosario. Mientras me preparo el mate y reviso el correo, busco en Internet si ya está la versión original con subtítulos en español de mi serie preferida, que emitió ocho horas antes la cadena ABC en Estados Unidos. Siempre (nunca ha fallado) encuentro una versión flamante y me paso todo el resto de la mañana bajándola lentamente a mi disco rígido, para poder ver el capítulo en la tele después de almorzar. Mientras espero, escribo un cuento o un artículo para Orsai: lo hago porque me resulta placentero escribir, y porque quizás haya gente, en alguna parte, esperando que lo haga.

El artículo de este jueves habla de Internet. Dice, palabras más, palabras menos, algo que hace venticinco años dijo Borges mucho mejor que yo, en un poema maravilloso que se llama Los Justos:
“Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.”

Evita y el Che: morir joven y ser inmortal

2010-10-05T01:20:00.001-03:00

Sin desperdicio,
de Pablo Feinmann.

Que la vida se termina no es la única de sus leyes. Tiene otras. Lo que hace grandes a los seres humanos es que conocen las más dolorosas y siguen adelante, pese a todo, con la certeza de la finitud y la sed de la inmortalidad. Cuando se es joven todo es posible. La vida no tiene límites. Por eso es posible jugársela a cara o cruz. Evita y el Che lo hicieron. A ella la mató el cáncer y muy posiblemente la quemó la militancia, un fuego que era demasiado para ese cuerpo frágil. Meter un volcán en una porcelana, a quién se le ocurre. Al Che lo mató su obstinación, ese arte de urdir la militancia con la aventura, el deseo de hacer la historia. También lo mató un sargento boliviano, asustado, en la escuelita de La Higuera, en medio de la nada, en un mediodía triste. Los dos murieron jóvenes. Morir joven es morir sin la aspereza de los años, sin que a uno se le arrugue la cara o las ideas, o la fidelidad a las primeras promesas. No hay más que ver los destinos que tuvieron los líderes que atravesaron la devastación de los años: Perón, Fidel. Envejecer tiene, entre otros, el costo de la decadencia. Los líderes políticos, envejeciendo, hacen política día tras día, y se opacan con los años los brillos unánimes de los orígenes. Todos (o casi todos) somos puros al comienzo. Pero, ¿quién no ha sentido que traicionó sus sueños jóvenes? O, al menos, no todos. Pero sí algunos y no desdeñables. Bien, el que muere joven muere sin contradicciones. Morir joven es morir sin dejar de ser, por falta de tiempo precisamente, lo que uno es. Evita y el Che fueron una sola cosa: fueron Evita y el Che, para la eternidad. Cuando se habla de los filósofos, de los grandes, siempre se habla de una primera etapa, de una segunda o una tercera. Nunca se sabe cuál es mejor. Tampoco es seguro ni cierto que los años entreguen sabiduría. A veces nos vuelven cobardes. Nos vuelven cínicos y nos reímos de lo que supimos ser. "Las cosas en que he creído, ¡me cache en dié, qué gil", dice Discépolo. Y también: “Somos la mueca de lo que soñamos ser”. Nunca le va a pasar esto a Evita, al Che, a James Dean, a Marilyn Monroe y a todos los que se fueron temprano. Se quemaron en el primero de sus fuegos, que suele ser el más bello, el más luminoso. Después los fuegos se van apagando y quedan las brasas, que dan calor pero no los brillos jubilosos de las elecciones primeras.

¿Se equivocó el Che en Bolivia? Ya no importa. Si me lo preguntan diré que sí, que se equivocó. Pero, ¿desde dónde lo dice uno? Desde la política, desde la estrategia de la guerra. Pero, si no hubiera ido a Bolivia, ¿sería el Che? ¿Sería ese tipo obstinado, corajudo, sufriente hasta la infinitud, fiel con los suyos pero cruel también, exigiéndoles llegar hasta los límites que él, entre ahogos, entre el asma y el patético ventolín, llegaba? Sus cumpas le decían: “No podemos hacer lo que tú haces. Tú eres el Che”. Él, en la intimidad, se confesaba: “Hasta a mí, a veces, me cuesta ser el Che”. Ella era la principal enemiga que Perón tuvo entre 1946 y 1952, sobre todo a partir del trajesastre. Cuando dejó el vestido Dior, se anudó el pelo en la nuca y salió a pelearla con los sindicatos y sus “grasitas”. José Espejo, el sindicalista, le daba el apoyo de los obreros organizados. Y los negros de este país, los negros que la oligarquía odiaba y odia, le dieron su corazón y su esperanza. Evita les sublevó a la negrada. Y si hay algo que no toleran las clases dominantes de la Argentina, los que tienen el poder, los que todavía lo tienen y se escudan en lo que siempre destruyeron, las instituciones, odian al tosco peronismo que nos tocó en suerte porque ahí están los negros, y porque Evita los quería, los tocaba, los olía. Y ésta es una cuestión de clase. No molesten más con Victoria: nunca va a tener la estatura de Evita una señora con abolengo y con campos que fue enemiga de la negrada durante el peronismo y furiosa macartista durante la Guerra Fría, razón por la que le dio una patada al pobre José Bianco que cometió el imperdonable error que la insustancial y pródiga agente cultural de las Barracas de San Isidro castigó: ir a Cuba, ver a Fidel y volver a “Sur”. No, mijito, si sos comunista a “sur” no volvés. Evita, en eso, era como ella: arbitraria, anticomunista también. Pero si Victoria veía un negro, estornudaba. Y Evita le daba un abrazo, le daba una casa, le daba comida y luego, sonriendo, le daba un consejo: “Votá por Perón”.

Evita, para la izquierda peronista de los setenta, fue el Che con polleras. Necesitábamos, los jóvenes de esos años de los que nunca me desdeciré, un ángel de fuego, una llamarada de pureza, un Che Guevara. Ahí estaba: era Evita. Se había muerto joven, se había muerto linda y hasta su último aliento le exigió a Perón que fuera más allá de sí mismo. Por eso, era su verdadera adversaria. “Tenés que matar al milico que hay en vos”. “Tenés que ser un líder revolucionario”. “Fusilalo a Menéndez. Ellos, si ganan, nos van a fusilar a nosotros”. Perón la respetaba, y hasta le temía. Le decía “Negrita”. Y a ella debía gustarle porque les decía “grasitas” a los suyos.

Evita y el Che tenían una diferencia importante, casi teórica. Guevara venía de una familia con linaje. Guevara Lynch, caramba. Cuando uno se llama así tiene el futuro a su espalda y ese futuro le señala y le hace más simple el otro: el que está adelante, el que espera. El Che traiciona a su clase. Descubre el hambre en los leprosarios. Le quita cualquier velo que pudiera enturbiarle los ojos la canallada de Guatemala, el ataque a Jacobo Arbenz. Y se encuentra con Fidel y se sube al Granma y escribe su destino, eligiéndose. Porque esta gente se elige: no la elige su clase, ni su medio, ni las cosas, infinitas, que le dicen en la escuela o le imponen sus familiares. Se eligen: se dan el Ser. Nadie se los impone. Evita, a diferencia del Che, no tenía nada atrás: era una bastarda. Tenía que inventarse por completo. El bastardo es la antítesis del hombre de poder. Por eso: ¿qué tiene que ver Evita con Victoria, que tenía todo detrás, linaje, dinero, profesoras francesas, idiomas? ¿Qué se rebeló contra eso? Fue la opulenta, lujosa rebelión de una niña traviesa. Evita, como Scarlett O’Hara, pasó hambre, comió tierra y, como Scarlett, habrá jurado contra un cielo rojo no comer, nunca más, tierra. Un bastardo se crea a sí mismo. Tiene que darse el Ser porque no es nada. Lo único que tenía era su cuerpo, su belleza de joven pueblerina. No bien lo vio a Magaldi dijo: “Es mío”. Y se fue de Junín. No bien lo vio a Perón dijo: “Es mío”. Estaban en la colecta para el terremoto de San Juan. Evita le dijo a una amiga: “Prestá atención: éste es el levante del siglo”. Y se lo levantó a Perón. Y llegó al poder. Y Perón (cuyo único y verdadero acto revolucionario fue casarse con ella) la llevó al Palco del Colón, para horror de Victoria y las suyas: ¿qué hacía esa actriz, esa prostituta en el lugar de las señoras del poder?

Yo cumplí con ellos: les dediqué horas de trabajo y quedaron en mí como personajes reales y como personajes de ficción. Con el Che hice una obra de teatro. Lo metí en la Escuelita de la Higuera y lo hice discutir sobre la violencia con un ficcional becario Guggenheim. A ella le escribí un guión de cine, que dirigió Desanzo y que una actriz hizo inolvidablemente. Ahora ella está en San Luis y me han dicho que, en algunos actos, pasan los fragmentos del film en que Eva dice sus discursos. Me divierte la cosa: porque esos discursos no son de Evita. Los escribí yo, casi por entero. Es extraña la realidad: la que aparece en la pantalla no es Evita, lo que dice nunca lo dijo pero igual la miran con fervor y le creen. Porque Evita puede más que todos nosotros.

¿Saben qué es morir joven? Ya lo dije, pero veamos otros aspectos. ¿Y si Evita hubiera engordado? ¿Y si el Che hubiera encanecido? ¿Si su vos se hubiera vuelto áspera, ronca, débil? ¿Si se hubiera muerto entre médicos y enfermeras y aparatos de quirófano? Pero no: ahí están. Están como lo que fueron. Y eso que fueron, nunca dejarán de serlo. La música y el milagro de arriesgar la vida por una causa, de rebelarse contra el poder, son las dos más grandes cumbres del ser humano. Chopin, Mendelsohn, Schubert, Mozart y Gershwin murieron antes de los cuarenta años. Como Ernesto Che Guevara. Como Eva Perón. Porque es cierto: los elegidos de los dioses mueren jóvenes. Dejan una marca y solamente esa marca, que tiene la pureza y la perfección y el misterio de lo absoluto

Edvard Much acerca de su cuadro: El grito

2010-07-29T02:07:00.003-03:00

Paseaba por un sendero con dos amigos - el sol se puso - de repente el cielo se tiñó de rojo sangre, me detuve y me apoyé en una valla muerto de cansancio - sangre y lenguas de fuego acechaban sobre el azul oscuro del fiordo y de la ciudad - mis amigos continuaron y yo me quedé quieto, temblando de ansiedad, sentí un grito infinito que atravesaba la naturaleza...

Fugacidad del presente

2010-05-23T17:53:00.000-03:00

Llevándome la mano a la boca, en esa clase de gestos descuidados que hago para evadir una situación incómoda, tontamente, es decir; me doy cuenta de que tengo su perfume. Que mi mano ha robado de su pecho algo del perfume que rezuma. De pronto, entablo amistad con esa mano. Inmediatamente después de sentir ese aroma, me la llevo al bolsillo del saco, la cuido del suave olor a humedad del colectivo, de los enfrentonazos con el viento que corre esta noche, que se roba siempre todo. Me parece extraña la situación. Está su perfume, pero no su pecho. En un lapso de menos de quince minutos, su pecho se fue de mi mano. O yo me fui de su pecho. En todo caso, después de pensar, digo que será justo reconocer que el abandono fue mutuo. En ese bolsillo estará a salvo seguramente.

Borrador de un primer ensayo sin fundamento: Sobre la memoria

2010-04-30T00:39:00.003-03:00

Mi memoria trabaja, como la de cualquiera, con una autonomía innegable y hasta, a veces, arbitrariamente opuesta a los motivos que apoya rotundamente la razón propia.

Mis observaciones me han llevado a concluir o en realidad a creer casi con seguridad que mi memoria se maneja de manera particular. No son tanto los objetos y las personas – como entes conectores entre lo que soy/donde estoy ahora y lo que fui/donde estuve aquella vez, in abstractum -los que me recuerdan ciertas vivencias en las que tales tuvieron parte; sino divisiones complejas en etapas que la memoria en conjunto con su órgano de registro sensorio arma con una fidelidad bastante precisa y detalles que me persiguen, agrupados a lo largo de un año (que es lo que dura cada capítulo de nuestra vida, según las leyes del tiempo, por supuesto); los días con las ráfagas frías de principios de mayo, los árboles en una época invernal complicada y los diciembres lluviosos, nublados, húmedos y a las corridas constituyen algunos de los puntos álgidos de las partes de esa cinta de video que mi memoria pone a rodar cada año, con pequeñas o grandes modificaciones.

Piense lo que quiera, pero no es fácil descubrirla en su trampa. La memoria pretende hacernos creer que es como un reflejo que llega de más atrás, como el registro documental de ciertas partes de nuestras vidas. Por supuesto, acepta que se le atribuyan defectos y en eso está el decir de la mala memoria que tenés; pero defectos tenemos todos y el título de registro documental no puede sacársele.
Lo que la memoria, en su funcionamiento, no podrá jamás tener en cuenta es que la vida continúa después de aquello que va guardando.
Parece ser tarea de la memoria retrotraernos al pasado, y en realidad, en su grabación, edición y presentación de la película dividida en etapas, cuando efectivamente se rueda lo del año anterior, nosotros ya hemos pasado esa etapa.
Pero así como son innegables, como respuesta del organismo, los reflejos de nuestro cuerpo ante la recepción de material sensorial - como cuando soñamos, por ejemplo, que caemos al vacío, y nuestro cuerpo se estremece en todas sus posibilidades-, es innegable el espacio que pretende tener la memoria en nuestras reacciones.

La memoria maneja recursos que como cineastas nosotros jamás podríamos utilizar, puede apelar a cualquier desparpajo porque en uno de sus órganos retiene aquel recuerdo de dolor más fuerte.
Pone a rodar esa película, cientos de fotogramas por segundo, y por más que hayamos superado, si es que resulta válido usar esa palabra, la situación que procura revivir, somos incapaces de negar reacciones ante tales imágenes. Podemos sentir que estamos otra vez viviendo lo mismo y claro que nos asusta esa incapacidad de hacer nada. Creemos que el hecho no está superado, al menos psicológicamente.

¿El pasado nos persigue?

Después viene la aflicción de la impotencia. Si no fuera viejo lo que la memoria reconstruye, podríamos, quizá, hacer algo para pugnar lo que acongoja, podría yo ir a ver a quien me hace bien, podría sentarme a tomar algo para conversar sobre lo que puedo hacer. Es parte de asumirse uno mismo, y asumirse, con todos los sentimientos que traemos, nos hace bien por dentro.

Pero ahora que mi situación no es la misma, con quién voy a sentarme, qué puedo decirle para fundamentar que siento angustia por algo que ya pasé, si eso mismo no me ocupa ahora.
Ahora soy yo en otra situación y asumirme en esta situación es más difícil en cuanto mis sentimientos también incluyen aquellos que la memoria está trayéndome a colación por estos días.

Como dijimos, tan inseparables los reflejos de los sentidos como los recuerdos de los estados de ánimo.

Roberto Arlt (novo) periodista

2010-03-28T16:23:00.010-03:00

"Roberto Arlt tendrá de la mano de El Mundo su columna firmada, con una amplia libertad para componer crónicas, que a partir del 5 de agosto de 1928 llevará el nombre de Aguafuertes porteñas.

Roberto Arlt introduce nuevos elementos en la redacción periodística. Sus aguafuertes porteñas consisten en una crónica diaria que comenta algún suceso aparecido en el diario, una carta enviada por un lector, o que busca de excusa algún café en un bar, una caminata nocturna por Buenos Aires, una visita al diariero, para conseguir componer una mirada detallada de la vida y las costumbres porteñas.

Lo interesante del trabajo de Roberto Arlt será que su labor periodística no se reconocerá a sí misma objetiva, aún publicándose en un periódico. En cada una de sus crónicas, ubica al lector tras su propio ojo, asumiéndose en la tarea de detallar un escenario y los personajes de tal modo que aquél que lea su crónica entienda sus interpretaciones. Se nota un elemento fortísimo de acidez en su humor, y con ése juega para criticar duramente distintas variantes del estilo de vida del hombre porteño, en una época en que la superpoblación de un Buenos Aires poco preparado para la llegada de inmigrantes empujaba al trabajo precario y a condiciones de vida difíciles. A veces, realiza caracterizaciones compuestas para retratar sus personajes, una técnica que luego se haría característica de las producciones novoperiodísticas, y que consiste en utilizar un personaje ficticio como prototipo de una cantidad de personajes reales[1]. Claro que la intención de Arlt no era meramente la de conservar el anonimato de sus personajes, sino que constituía una manera de caracterizar con ironía, a través de un cierto personaje, la sociedad porteña.

Roberto Arlt sorprende, además, porque habla con total libertad, en primera persona y utilizando la lengua popular: el lunfardo.

Difícil será determinar si ese estilo narrativo que seguía en sus publicaciones periodísticas tenía que ver con su amor por la literatura, como una forma de acercarse a ese oficio que no encontraba puertas abiertas en editoriales; si trataba de recuperar la atención de los lectores; o si simplemente fue una actitud de escritura espontánea. Lo cierto es que será su estilo periodístico el que marcará un importante antecedente para lo que más adelante se conocería como Nuevo periodismo. "

[1] Fernández Chapou, Maricarnen, Las letras del nuevo periodismo, 2004.

Fragmento del Análisis del Nuevo periodismo argentino.
De Sofía Gual para
la Comisión Bicentenario 2010, pluralidad de voces.

Casualidades

2010-03-28T15:15:00.002-03:00

Sin saberlo, el hombre compone su vida de acuerdo con las leyes de la belleza, aun en los momentos de más profunda desesperación.
Por eso no es posible echarle en cara a la novela que esté fascinada por los secretos encuentros de las casualidades, pero es posible echarle en cara al hombre el estar ciego en su vida cotiadiana con respecto a tales casualidades y dejar así que su vida pierda la dimensión de la belleza.

Milan Kundera.

Fragmento de La insoportable levedad del ser.

Del lado sucio de la página

2009-12-15T15:07:00.011-03:00

...........Escribo:

Solía dibujarte desnuda hasta que me di cuenta
de que vestida era cuando deseaba tocarte con mayor vehemencia,
cuando me llegaba la posibilidad de desvestirte para mí.

Historia de un beso

2009-11-20T00:34:00.006-03:00

* Por Andrea Ferrari para Página /12

(...) El beso del Hotel de Ville, se convirtió, tras ser publicada en la tapa de la revista Life en 1950, en un ícono reconocido en todo el planeta. Un beso símbolo de muchas cosas: del amor, de París como ciudad romántica, de una época de exaltación del sentimiento. También se convirtió en un objeto que aportó jugosas ganancias: aún hoy el famoso beso vende cientos de miles copias anuales en forma de tarjetas o afiches.

Uno de sus rasgos más admirados es la sensación de espontaneidad. Todo en la foto habla de la captura de un instante perfecto: una pareja apasionada que se entrega al beso libre, indiferente al bullicio parisino que los rodea. Mucho se ha escrito sobre esa capacidad de Doisneau de captar lo cotidiano, el momento y el gesto preciso. Y sin embargo, no hay en el beso nada de espontáneo.

La historia oculta de la foto se conoció hace unos quince años, cuando un matrimonio, Denise y Jean-Louis Lavergne, se presentaron en sociedad como los protagonistas de aquella famosa escena. En realidad, no eran los primeros. Ya antes otras parejas habían pretendido ser los retratados para obtener alguna ganancia. Pero los Lavergne fueron más lejos: ellos querían el beso de la fama. Aseguraban que habían estado ese mismo día frente al Hotel de Ville y tenían para exhibir un diario con sus recuerdos, un supuesto parecido, y algunas prendas muy semejantes a las de la foto: una pollera y un saco de ella, una bufanda que a él le había regalado su hermana para Navidad. La pareja recibió en principio un cierto reconocimiento de la prensa y hasta fue filmada para un documental sobre Doisneau, pero luego su participación no fue incluida. Ellos decidieron entonces ir por más: se presentaron en la Justicia exigiendo una retribución de cien mil dólares por el uso de su imagen. El juicio obligó a Doisneau a salir de su silencio y a decir lo que hubiera preferido callar: que la foto distaba de ser espontánea. Había contratado a una pareja de actores –que no eran los Lavergne– para obtener la imagen deseada.

El fotógrafo ganó el juicio al presentar como prueba la serie completa de fotos tomadas en distintos puntos de París con la misma pareja. Pero la magia se había roto. La idea de ese momento de pasión espontánea captada por el ojo sensible del artista quedó hecha trizas. Doisneau había encontrado a los actores en un café cerca de la escuela de teatro y les había propuesto posar para la foto. Y eso no fue todo: con la publicidad del juicio apareció la verdadera protagonista de la escena, la actriz Françoise Bornet, y le estampó al fotógrafo un beso de Judas: quería un porcentaje de las ganancias. Otra vez Doisneau ganó en los estrados: pudo comprobar que había pagado el trabajo de Bornet y su compañero como se había pactado. A esa altura, el fotógrafo ya debía pensar que hay besos que matan.

Si esto fuera una novela, cabría imaginar un final estilo Dorian Gray. La foto sufriría lentamente un proceso de transformación, en el que el gesto de los protagonistas del beso se iría convirtiendo en un rictus un poco más amargo día a día, con cada intento por obtener más y más dinero de esa expresión de romanticismo. Y un día alguien descubriría que la pareja ya no se está besando, que miran a cámara hartos, decididos a no ser más el símbolo del amor.

Pero no es así. La imagen sigue intacta, perfecta, ajena a toda especulación tejida a su alrededor.

Strawberry Fields Forever

2009-09-18T02:02:00.000-03:00

Imperdible

Libertad de expresión

2009-09-13T23:15:00.004-03:00

GRUPO CLARÍN

Perteneciente a: 82% GC Dominio (Ernestina Herrera de Noble, Héctor Magneto, Lucio Pagliaro y José Aranda); 18% Goldman Sachs S.A.

Medios Gráficos:
- Canal Arte Gráfico Editorial Argentino S.A. (AGEA)
- Diario Clarín;
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- Diario La Razón;
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- Artes Gráficas Rioplatense (fascículos, libros, etc.).
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Controla en el interior:
Diario La Voz del Interior (Córdoba)
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Revista Nueva (dominical)
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- Papel Prensa S.A. (Empresa de papel dedicada a la produccion de papel para diarios mas grande de América Latina).

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- Canal 12 (Córdoba)
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- Ferias y Exposiciones Argentinas SA.
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Greta

2009-09-09T01:20:00.000-03:00

Continúa la resistencia en Honduras

2009-08-20T13:39:00.003-03:00

El martes 11 de agosto concluyeron en Tegucigalpa y San Pedro Sula las marchas nacionales contra el Golpe de Estado, al tiempo que Vía Campesina organizó en todo el mundo una jornada por Honduras.

Después de un mes y medio del golpe de Estado perpetrado por la oligarquía local y el imperio, el pueblo hondureño sigue dando una lección de dignidad al mundo, no dejando decaer la lucha de resistencia a pesar del terrorismo de Estado desplegado por el dictador civil Roberto Micheletti y un ejército asesino.

A más de un mes de aquel fatídico 28 de junio en el que toda América Latina retrocedió 30 años, la situación cambia día a día y hora a hora.
Cada vez más aislado política y financieramente del mundo, el gobierno de facto pareciera tener las horas contadas. Un indicio de esto es el estudio en comisión del Congreso de una amnistía para el presidente constitucional, acusado de varios delitos, entre ellos de violar la Constitución al haber llamado a una consulta popular por “la cuarta urna”. La cuarta urna se refiere a que en las elecciones programadas para el próximo 29 de noviembre, además de que el pueblo elija presidente, diputados y alcaldes, expresara si está o no de acuerdo con una convocatoria a una Asamblea Constituyente para el año que viene. En cualquier caso, esa constituyente se haría con otro presidente en ejercicio, así es que cualquier modificación al impedimento de reelección, beneficiaría a un próximo presidente y nunca a Zelaya, como han querido hacer creer los golpistas y la prensa comercial.

“El estudio de una eventual amnistía para Zelaya es también un paraguas que están abriendo los diputados para estar cubiertos ellos mismos con esa amnistía en caso de que el presidente legítimo vuelva a ocupar su lugar”, dice César Silva, un periodista que trabajaba en el canal estatal y que está siendo perseguido por este régimen.

Actualmente hay sólo una radio (Globo), un canal de televisión (36) y un periódico (El Libertador) que siguen informando ecuánimemente y verazmente, y son perseguidos permanentemente. Incluso han sido ocupados en más de una oportunidad por la Policía y el Ejército. Una de esas veces en que los soldados entraron a las patadas a Radio Globo, el director David Romero se tiró por la ventana desde un tercer piso, fracturándose la clavícula y una costilla. “Es que ya estuve preso y fui torturado en los años ’80, con el terrorismo de Estado de aquellos años, sé lo que es eso y no estoy dispuesto a que me vuelva a pasar”, contó Romero.

Represión indiscriminada

Pedro Muñoz había encendido una fogata el viernes 24 de julio a la noche frente al retén de El Paraíso, y empezó a echarles el humo a los policías y militares apostados allí y armados hasta los dientes. Los militares lo detuvieron, cerca de las siete de la tarde, cuando comenzaba a anochecer en esa población a 20 kilómetros de la frontera propiamente dicha.

No se supo más de él, hasta que a la mañana siguiente fue encontrado su cuerpo con 36 puñaladas en la espalda y signos de haber sido torturado. Tenía sus documentos y pertenencias consigo por lo que se descarta totalmente un robo y el Ejército admitió haberlo mantenido prisionero hasta las siete de la mañana, pero los forenses dijeron que su muerte se habría producido cerca de las tres de la mañana. Era albañil, vivía en un barrio pobre de la ciudad de Tegucigalpa, y había llegado en moto a esa población de frontera para intentar cruzar a Nicaragua como tantos otros, para acompañar al presidente de regreso a Honduras.

Este cronista vio el cuerpo de Muñoz, con las muñecas moradas y los dedos quebrados, clásicos métodos de tortura de los esbirros de la dictadura. El lunes 27 de julio, en el cementerio de Tegucigalpa, unas dos mil personas daban el último adiós conmovido y conmovedor al joven mártir. Cuando de repente, desde arriba de una colina se escuchó: “¡Aleeeertaaa!”. Habían descubierto a dos infiltrados del gobierno golpista entre la multitud. La gente los desarmó primero y luego estuvo a punto de lincharlos, si no hubiera sido por la intervención oportuna de Rafael Alegría, líder de Vía Campesina y del Frente Nacional de Resistencia contra el Golpe de Estado.

La represión con balas de plomo y los gases lacrimógenos
Esta fue una constante en las zonas más pobres y sobre todo cerca de la frontera. “Te das cuenta que son balas de verdad porque tienen un zumbido, las balas de salva suenan seco”, dijo Vitalino Álvares, un campesino de la zona norte del país, cerca de San Pedro Sula que llegó caminando hasta la frontera y luego, para evitar a los policías y militares, también la cruzó caminando. Con él como guía, este cronista se metió en la selvática montaña a buscar otros grupos de campesinos perdidos.

El piso es arcilloso y cubierto en gran parte por hojas y gramilla, con una tupida vegetación que en muchos lugares dificulta el paso. Pero lo que más dificulta el paso es la falta de luna, que hace que la noche sea cerrada. Y no se puede abusar de las linternas porque sería peligroso ante la cercanía de la línea fronteriza y la posibilidad de que haya militares hondureños por la zona.

Después de una hora de dificultosa caminata encontramos a un grupo “enmontañado” y la alegría contenida se refleja en comentarios en voz baja: “Bienvenidos, compañeros, están en el territorio libre de Nicaragua, ya no se preocupen”. Se suceden los abrazos y hasta algunas lágrimas.
“Fue terrible –contó César Ham, diputado y candidato de izquierda para noviembre, que viene en el grupo-, no sólo por lo complicado del camino, sino también por el seguimiento del Ejército, éramos un grupo grande, algunos se lesionaron y no hemos comido en todo el día, pero estamos contentos porque aquí nos están recibiendo compatriotas nicaragüenses. Quiero decirte que no venimos aquí huyendo, no venimos aquí exiliados, venimos a seguir organizándonos porque la lucha continúa. Vale la pena cualquier calambre, cualquier sacrificio, cualquier dolor, siete horas de caminata, porque aquí se juega el futuro no sólo de Honduras sino el de nuestro pueblo y el de toda América Latina”.

Artículo por Mariano Saravia

<< La sentencia de que “la lucha política se librará cada vez más en el campo mediático” quedó de manifiesto en el proceso golpista hondureño, que nunca se hubiera conocido en el mundo entero sin la tarea de Telesur. De hecho, fue el único medio televisivo por el cual el mundo pudo enterarse de lo que estaba pasando en el país de Morazán. Si uno hacía zapping entre Telesur y CNN, se veían dos realidades y escenarios totalmente distintos. Ni hablar de los medios hondureños, que en los momentos cruciales pasaban dibujos animados. Igual que los venezolanos en el golpe mediático de 2002.

Y lo más importante es que de esos escenarios tan distintos, depende en gran parte el destino de nuestra América. América latina, Indoamérica, o como se le quiera llamar, es la única región del mundo en la que se está discutiendo verdaderamente política e ideología, donde hay en discusión distintos proyectos de nación. No hay otro lugar en el mundo, por mucho que se busque, en el cual estén desplegadas al viento las velas de la revolución, con todos sus matices, con todas sus contradicciones. >>

www.marianosaravia.com.ar

What does it matter?

2009-08-03T13:18:00.005-03:00

De "Flesh and the Devil" (1927)
Garbo/Gilbert en una de las escenas más románticas del cine mudo.
Me parece estúpido agregar más, no quiero robarles lugar. Simplemente hermoso

Janis

2009-07-30T15:32:00.000-03:00

Superman

2009-07-18T01:53:00.005-03:00

"Como sabes, soy bastante aficionado a los cómics. Especialmente a los de superhéroes. Encuentro fascinante toda la mitología que envuelve a los superhéroes. Elijamos a mi superhéroe favorito, Superman. No es un gran cómic. No está especialmente bien dibujado. Pero la mitología… la mitología no es solamente grandiosa, es única. Uno de los elementos principales de la mitología del superhéroe es que hay un superhéroe y hay un alter ego. Batman es en realidad Bruce Wayne, Spiderman es en realidad Peter Parker. Cuando ese personaje se levanta por la mañana, es Peter Parker. Tiene que ponerse un disfraz para convertirse en Spiderman. Y es ahí, en esa característica, donde Superman es único. Superman no se convirtió en Superman. Superman nació Superman. Cuando Superman se levanta por la mañana, él es Superman. Su alter ego es Clark Kent. Su traje con la gran S roja es la manta que le envolvía siendo un bebé cuando los Kent le encontraron. Ésa es su ropa. Lo que lleva Kent -las gafas, el traje de negocios- es el disfraz. Es el disfraz que Superman lleva para integrarse entre nosotros. Clark Kent es tal como Superman nos ve a nosotros. ¿Y cuáles son las características de Clark Kent? Es débil… es inseguro… es un cobarde. Clark Kent es la crítica de Superman a toda la raza humana."

David Carradine como Bill.
Kill Bill vol. 2,

de Quentin Tarantino

Learning to fly

2009-07-16T14:54:00.002-03:00

¿Cómo puedo librarme de esta presión irresistible?

Un alma tensa esta aprendiendo a volar

Su condición lo detiene pero decide intentar

No puedo mantener mis ojos en el cielo que da vueltas
Mi lengua ato y retuerzo a este inadaptado trozo de tierra que soy

((David Gilmore... Pink Floyd))

Frida

2009-07-11T14:54:00.004-03:00

Yo quisiera poder hacer lo que me da la gana detrás de la cortina de la “locura”. Así arreglaría las flores, pintaría el dolor, el amor y la ternura, me reiría a mis anchas de la estupidez de los otros, y todos me dirían: pobre, está loca

I'm coming, Virginia

2009-07-06T12:37:00.010-03:00

Popularizada por Ethel Waters, escrita por Will Marion Cook con música de Donald Heywood, ahora se las acerco de parte de la Bob Schulz's Frisco Jazz Band.

La versión de Eddie Lang y Bix Beiderbecke que aparece en Rayuela no tenía letra e incorporaba una guitarra (la de Lang, por supuesto).

... Pero después venía una guitarra incisiva que parecía anunciar el paso a otra cosa, y de pronto (Ronald los había prevenido alzando un dedo) una corneta desgajó del resto y dejó caer las dos primeras notas del tema, apoyándose en ellas como un trampolín. Bix dio el salto en pleno corazón, el claro dibujo se inscribió en el silencio con un lujo de zarpazo. Dos muertos se batían fraternalmente, ovillándose y desentendiéndose, Bix y Eddie Lang (que se llamaba Salvatore Massaro) jugaban con la pelota I'm coming, Virginia, y dónde estaría enterrado Bix, pensó Oliveira, y dónde Eddie Lang, a cuántas millas una de otra sus dos nadas que en una noche futura de París se batían guitarra contra corneta, gin contra mala suerte, el jazz."

Rayuela, 10

Cosas de locos IV: Gripe A, B, C

2009-07-05T20:45:00.004-03:00

En el mundo, cada año mueren dos millones de personas víctimas de la

malaria, que se podría prevenir con un mosquitero. Y los noticieros no
dicen nada de esto.

En el mundo, cada año mueren dos millones de niños y niñas de diarrea,
que se podría curar con un suero oral de 25 centavos.Y los noticieros
no dicen nada de esto.

Sarampión, neumonía, enfermedades curables con vacunas baratas,
provocan la muerte de diez millones de personas en el mundo cada año.
Y los noticieros no informan nada…

Pero hace unos años, cuando apareció la famosa gripe aviar… los
informativos mundiales se inundaron de noticias… chorros de tinta,
señales de alarma…

¡Una epidemia, la más peligrosa de todas!... ¡Una pandemia!

Sólo se hablaba de la terrorífica enfermedad de los pollos.

Y sin embargo, la gripe aviar sólo provocó la muerte de 250 personas
en todo el mundo. 250 muertos durante 10 años, lo que da un promedio
de 25 víctimas por año.
La gripe común mata medio millón de personas cada año en el mundo.
Medio millón contra 25.

Un momento, un momento. Entonces, ¿por qué se armó tanto escándalo con
la gripe de los pollos?

La farmacéutica trasnacional Roche con su famoso Tamiflú vendió
millones de dosis a los países asiáticos.
Aunque el Tamiflú es de dudosa eficacia, el gobierno británico compró
14 millones de dosis para prevenir a su población.
Con la gripe de los pollos, Roche y Relenza, las dos grandes empresas
farmacéuticas que venden los antivirales, obtuvieron miles de millones
de dólares de ganancias.

Antes con los pollos y ahora con los cerdos. Sí, ahora comenzó la psicosis de la gripe porcina.

Y todos los noticieros del mundo sólo hablan de esto…
Ya no se dice nada de la crisis económica ni de los torturados en Guantánamo…
Sólo la gripe porcina, la gripe de los cerdos…

Y yo me pregunto: si atrás de los pollos había un “gallo”… ¿atrás de
los cerditos… no habrá un “gran cerdo”?
Miremos lo que dice un ejecutivo de los laboratorios Roche…

ROCHE: A nosotros nos preocupa mucho esta epidemia, tanto dolor… por eso, ponemos a la venta el milagroso Tamiflú.

¿Y a cuánto venden el “milagroso” Tamiflú?

Bueno, veamos… 50 dólares la cajita.

¿50 dólares esa cajita de pastillas?

Comprenda, señora, que… los milagros se pagan caros.

Lo que comprendo es que esas empresas sacan buena tajada del dolor ajeno…

La empresa norteamericana Gilead Sciences tiene patentado el Tamiflú.

El principal accionista de esta empresa es nada menos que un personaje
siniestro, Donald Rumsfeld, secretario de defensa de George Bush,
artífice de la guerra contra Irak…
Los accionistas de las farmaceúticas Roche y Relenza están frotándose
las manos, están felices por sus ventas nuevamente millonarias con el
dudoso Tamiflú. La verdadera pandemia es el lucro, las enormes
ganancias de estos mercenarios de la salud.
No negamos las necesarias medidas de precaución que están tomando los
países.

Pero si la gripe porcina es una pandemia tan terrible como anuncian
los medios de comunicación, Si a la Organización Mundial de la Salud
le preocupa tanto esta enfermedad, ¿por qué no la declara como un
problema de salud pública mundial y autoriza la fabricación de
medicamentos genéricos para combatirla?
Prescindir de las patentes de Roche y Relenza y distribuir
medicamentos genéricos gratuitos a todos los países, especialmente los
pobres. Esa sería la mejor solución.

Dr. Carlos Alberto Morales Paitán
Pediatra del Hospital del Niños

Para una noche de frío... Una película

2009-07-02T00:16:00.004-03:00

En esta oportunidad les acerco una interesante película argentina que nos vino de la mano de Esteban Sapir. Con una estética diferente - inspirada en el cine mudo, escenografías de cartón y fotografía blanco y negro-, la propuesta es bastante singular y llama la atención. El mensaje también resulta llamativo para reflexionar...

Deviant Art censuró a Ben Heine

2009-06-30T20:49:00.006-03:00

Un dibujo del genial artista Benjamin Heine, fue censurado por la página web Deviant Art, en donde éste tenía un usuario para compartir sus trabajos con la comunidad.

Con una impronta de conciencia social, el dibujante suele dedicarse al humor político, siempre cargando de ironía sus trabajos que se destacan por su sobriedad, dureza y compromiso para con el público.

El susodicho dibujo reza la frase:
Dios es amor. Usá condones.

Con 26 años, Ben Heine se transformó en un reconocido dibujante a nivel mundial.
Su blogspot es www.benjaminheine.blogspot.com

GENTE DE CORDOBA: apoyando la ley de bosques en la provincia

2009-06-30T18:29:00.002-03:00

En repudio a los oídos sordos de nuestros representantes, se organizó un festival para apoyar el ordenamiento territorial que permita que en Córdoba se pueda poner en marcha la ley nacional de bosques. Para que no arrasen con lo nuestro, están todos invitados a participar.
Tocan bandas musicales.

DIA y HORA: Miercoles 1º de julio 17 HS
LUGAR: Plazoleta del fundador (detrás de la catedral de la ciudad) Obispo trejo y 27 de abril

Hasta la victoria...

Kafka

2009-06-29T23:19:00.006-03:00

Si pudiera ser un indio, ahora mismo, y sobre un caballo a todo galope, con el cuerpo inclinado y suspendido en el aire, estremeciéndome sobre el suelo oscilante, hasta dejar las espuelas, pues no tenía espuelas, hasta tirar las riendas, pues no tenía riendas, y sólo viendo ante mí un paisaje como una pradera segada, ya sin el cuello y sin la cabeza del caballo.

...

2009-06-28T16:25:00.002-03:00

CLICK para verlo grande

popculture

2009-06-28T16:06:00.000-03:00

Julio

2009-06-14T21:53:00.002-03:00

para qué agregar más

Hoy

2009-06-05T15:15:00.005-03:00

¿Soñaste alguna vez felicidad
y guardaste
en un frasquito de reminiscencias
un retazo de ese sueño?
¿Aún ahí -silencioso-,
no te dijo, acaso, que ese goce que sentiste
-tan profundo-, que buscás,
sus ojos lo tienen?

Sin pensarlo,
entonces,
atrevete de una vez, desmenuzá tus ropas.

Buscala,
revisá cada cajón
en que algún idiota la haya encerrado

Llamala sin miedo,
erosionando tu garganta

Que el día
te dé más de veinticuatro horas
para esperarla
en todos los lugares en donde su agenda
la haya anotado.

Y cuando la veas
simplemente intentá no desfallecer
sin antes mirar
cómo te sonríe,
cómo el reloj se queda quieto
con ella parada enfrente tuyo;
sin antes parpadear
para abrir el frasquito
y darle
lo que después de todo le pertenece,

lo que siempre le perteneció.

Las puertas de la percepción

2009-06-03T23:36:00.015-03:00

Cosas de locos III. Por escrito gallina una

2009-05-29T22:22:00.002-03:00

Con lo que pasa es nosotras exaltante. Rápidamente del posesionadas mundo estamos hurra. Era un inofensivo aparentemente cohete lanzado Cañaveral americanos Cabo por los desde. Razones se desconocidas por órbita de la desvió, y probablemente algo al rozar invisible la tierra devolvió a. Cresta nos cayó en la paf, y mutación golpe entramos de. Rápidamente la multiplicar aprendiendo de tabla estamos, dotadas muy literatura para la somos de historia, química menos un poco, desastre ahora hasta deportes, no importa pero: de será gallinas cosmos el, carajo qué.

Julio

Mario

2009-05-18T12:48:00.002-03:00

Dibujo de Parpa

Maravillosas Ocupaciones

2009-05-08T16:13:00.003-03:00

Julio Cortázar

Qué maravillosa ocupación cortarle la pata a una araña, ponerla en un sobre, escribir Señor Ministro de Relaciones Exteriores, agregar la dirección, bajar a saltos la escalera, despachar la carta en el correo de la esquina. Qué maravillosa ocupación ir andando por el bulevar Arago contando los árboles, y cada cinco castaños detenerse un momento sobre un solo pie y esperar que alguien mire, y entonces soltar un grito seco y breve, girar como una peonza, con los brazos bien abiertos, idéntico al ave cakuy que se duele en los árboles del norte argentino. Qué maravillosa ocupación entrar en un café y pedir azúcar, otra vez azúcar, tres o cuatro veces azúcar, e ir formando un montón en el centro de la mesa, mientras crece la ira en los mostradores y debajo de los delantales blancos, y exactamente en medio del montón de azúcar escupir suavemente, y seguir el descenso del pequeño glaciar de saliva, oír el ruido de piedras rotas que lo acompaña y que nace en las gargantas contraídas de cinco parroquianos y del patrón, hombre honesto a sus horas. Qué maravillosa ocupación tomar el ómnibus, bajarse delante del Ministerio, abrirse paso a golpes de sobres con sellos, dejar atrás al último secretario y entrar, firme y serio, en el gran despacho de espejos, exactamente en el momento en que un ujier vestido de azul entrega al Ministro una carta, y verlo abrir el sobre con una plegadera de origen histórico, meter dos dedos delicados y retirar la pata de araña, quedarse mirándola, y entonces imitar el zumbido de una mosca y ver cómo el Ministro palidece, quiere tirar la pata pero no puede, está atrapado por la pata, y darle la espalda y salir, silbando, anunciando en los pasillos la renuncia del Ministro, y saber que al día siguiente entrarán las tropas enemigas y todo se irá al diablo y será un jueves de un mes impar de un año bisiesto.

Cosas de locos II. Poesía Sim

2009-05-04T12:48:00.007-03:00

No sé si tendrá que ver con que soy medio desatenta, con que no me interesan en profundidad armar proposiciones lógicas, o entender cómo funciona la adquisición del lenguaje. Mis abstracciones y momentos metafísicos pisan cierta línea límite. No sé, no sé, no entiendo. Es que pienso esto y realmente no puedo creer que una persona se haya tomado semejante trabajo para comprender un idioma que se usa en un juego.

Resulta que un arquitecto español no fue ajeno a la ola Sim, ésa que nos dejó a todos con la raya del cul* borroneada, ésa que nos quitó tantas horas de existencia real por quedarnos atrapados en la silla, enraizados nuestros pies, viviendo la vida de un personaje de la SimCity.

Los Sims (de la factoría Maxis) es un videojuego de estrategia social que ha atrapado a millones de seguidores en todo el mundo, y en el que los jugadores crean personajes a los que dotan de vida y aspiraciones pero a los que también se han de satisfacer sus necesidades, ya que, si no, se deprimen, enferman e incluso mueren. [gentedigital.es]

Quién sabe cómo (los que hemos jugado debemos coincidir que en esto hubo alguna falla realmente grave), el hecho es que a este señor de treinta y cinco bien inflados, Sergio López, se le murió el Sim. Y se desbarató por completo su ser.

"Cuando se me murió mi personaje, al que había dado una vida, me di cuenta de que tenía sentimientos por una máquina, y me dije hostias: ¿cómo puede ser?"

A forma de recuerdo, de dedicatoria nostálgica, López quiso escribir un libro para su Sim. Pero cómo iba a entenderlo su personaje, si no habla castellano... Mareshna!!, se dijo el tipo, y se puso a pensar. Se internó en la computadora y empezó a recolectar frases del juego. Analizó el contexto y descifró lo que significaba cada sonido. Así es como apareció el Simlish, el lenguaje del juego, mezcla de checo, italiano y japonés.

Con reconocida influencia dadaísta de Tristan Tzara, Sergio López escribió en su ópera prima, mediáticamente publicitada por su atrevida escritura:

Degg Degg.

Le la cula.

Burbin Nerbs.

Veena Fredishay.

Hu. Hora Degg Degg.

Nash-Na-Poof?

Veen fredishay.

Burbin Nerbs

El significado sería:

Adiós.

Cuida de mí.

Cristales rotos.

Vamos a jugar.

Tú. Mírame. Adiós.
¿Hay alguien en casa? (?)

Vamos a jugar.

Cristales rotos.

Pude, alguna vez, jugar con mi hermano imitando a los Sims. Pero éste se pasó. Degg Degg, amigos.

Cosas de locos I. Alicia en el País...

2009-05-02T17:51:00.004-03:00

-¿Y cómo podría probarme que usted está loco?

-¡Eso es fácil! -le comentó el gato-. Comencemos. Premisa mayor. El perro es un animal que no está loco. ¿De acuerdo?

-Supongo que sí - dijo Alicia.

-Bien. Premisa menor. El perro gruñe cuando está enfadado y mueve el rabo cuando está contento. Yo hago justamente lo contrario. Muevo el rabo cuando estoy enfadado y gruño cuando estoy contento. Entonces... ¡yo estoy loco!

Lewis Carrol.

Qué letras tan poco convencionales las tuyas.
Alicia, Alicia, con vos hay una excusa para hablar con los animales y pedirles consejos.

WAR IS OVER (if you want it, ISRAEL)

2009-01-24T17:43:00.006-02:00

Manifestacion en Bruselas por los ataques israelíes a Palestina.

Ben Heine es el periodista, dibujante, fotógrafo y humano comprometido en la lucha contra el terrible abuso que desde hace muchísimos años viven los hermanos palestinos.

Por otro lado, me pareció interesante, además de exhibir alguna parte del trabajo fotográfico del mencionado artista, incluir un extracto de un texto humorístico-explicativo de Kalvellido (caricaturista y cómico gráfico español) sobre el terrible conflicto que se vive en Oriente Medio, ese que hoy sigue, ese que hoy hace que una vez más debamos salir a pedir por paz.

<< Papá, kés lo ke pasa kon Palestina?

- Uf ! Éso es muy komplikao para ke lo entiendas!Pero más o menos es ke…EUROPA SIEMPRE SE SINTIÓ KULPABLE de lo ke hizo Hítler kon los judíos. Ya ke fue un krimen atroz y todos kallaron. Pasada la 2º Guerra Mundial y a modo de rekompensa, se les ayudó, a los judíos, a VOLVER a la ” Tierra Prometida” según la Biblia. Así llegaron allí todos los judíos y se instalaron. Pero allí vivía otro pueblo, el palestino. Así ke, primero los echaron, los fueron arrinkonando y kuando los tenían a todos juntitos, los encerraron tras un muro. Y ahora ke los tienen komo si estuviesen en un kampo de koncentración, fíjate komo kambian las kosas, ahora ke los tienen ahí, a tiro, se lo están kargando … A TODOS!

Pero, y éso por ké?

- Bueno … La exkusa es ke Hamás (n.p. : movimiento de resistencia islámico) tira kohetes a ISRAEL pero kallan ke ellos tiene bombas atómikas ke podría destruirnos a todos nosotros. Otra exkusa, LA DE SIEMPRE, es ke nos repiten una y otra vez lo del Holokausto nazi. Así es muy difícil kritikarlos sin ke nos tachen de nazis. Todo se resume en PODER.

Y kienes son Hamás? Son malos?

- Hamás salió vencedor por mayoría en las elecciones ke se realizaron. En una demokracia ke les impusimos. Malos? Buenos? El kaso es ke fueron los más votados!

Entonces Hamás son todos, no?

- Bueno, sí. Pero Estados Unidos no lo konsintió, los kitó y les puso la etiketa de “terroristas” ( Terrorista es todo akel ke no está del lado de EEUU) y puso un gobierno títere. Komo hace kada vez ke no les gusta el resultado de unas elecciones, sea el país ke sea, vamos!

Y los judíos?

- Mira los judíos son invasores , el pueblo Palestino sólo se defiende desde 1948, kuando se proklamó ISRAEL komo Estado por mandato de las Naciones Unidas, kon el respaldo de EE.UU. y el beneplácito de la ex URSS. Desde entonces, Israel ha masakrado al pueblo palestino a través de sus fuerzas militares y paramilitares. Depende desde ke punto de vista lo mires… O son terroristas o son héroes!

Entonces…Por ké no está todo el mundo en kontra? Por ké no los sanciona la ONU? Por ké kalla Obama? Por ké en la tele no lo explikan así? Por ké los árabes no hacen algo? Por ké kondenan a Irán y no a Israel? Y si la gente siempre lucha por la paz por ké akí no? Por ké esta vez no? Por ké salió tanta gente kontra la guerra de Irak y ahora no salen igual?NO LO ENTIENDO, PAPÁ.

- YO TAMPOKO, HIJO. Y yo desgraciadamente no tengo las respuestas a todas ésas preguntas. >>

Observaciones (en)cuadradas

2008-12-17T20:26:00.005-02:00

Es algo muy típico, ¿no?
Colgar cuadros como los perros mean para marcar territorio.
Un cuadro bien colgado es como un Todo está bajo control acá.
Echa calor.
La estufa no tiene poder en esa jerarquía de objetos. Si la estufa está suelta,
si hay que sacarla del cuarto de las cosas o del sótano
no puede comparársela al cuadro estacado en la pared.
Supongo que el hecho de que cuando estamos enojados tiramos
(o al menos tenemos ganas de tirar o romper) algo
tiene relación al asunto. La ira,
la pérdida de la calma mental, espitirual,
lleva a la ruptura inconcebible del orden.
Y el orden es eso, es
la lámpara esquinera, el sillón
y el cenicero en la mesita.

Y como a Giacomino no se le ocurrió mejor idea...

2008-12-13T19:22:00.008-02:00

Mierda, ¿eh?, el otro día alguien me decía por mensaje de texto que sí, estuve viendo los fuegos artificiales por la inauguración del árbol de la Plaza España, y digamos que yo, entre que no le di mucha pelota a esa cosa que me contó, sumado a mi maravillosa y demasiado ingenua imaginación, pensaba... el árbol de la plaza España... entrecerraba los ojos y, ya saben, me aparecía esa imagen vaga del que va reconstruyendo lo que le narran, y esa imagen mía consistía en la idea de un árbol gigante plantado en medio de ese espacio no muy verde (a decir verdad). Y ese árbol que mi cabeza dibujaba, un árbol como esos que existen, de corteza y savia y tronco ancho, no me encajaba mucho en la plaza España, bien punchi punch por la zona en la que está ubicada.
Me había olvidado del árbol ese, hasta que paso por el lugar y veo que en realidad no era un árbol...

¡No era un árbol! Era un pinito de navidad!!!! ... no, un pinito no: UN PINAZO DE NAVIDAD! Una gran porquería jodidamente alta llena de pelotas y una estrella arriba, rodeado de regalitos a lo largo de la circunferencia de la rotonda que preside la dichosa plaza.

¿Saben cuánto gastaron en esa cosa -de mínimo nivel de clasificación merecido: una reverenda mierda-? NOVENTA MIL PESOS APROXIMADAMENTE, hermanos!!! entre la inaguración, ((llenos de gente los alrededores, grandes privilegiados seguramente los que desde el McDonalds de en frente miraban todo mientras enguyían alguna hamburguesa de dos tapas de pan y porción extra-grande de papas and Coke)), el show show supershow de fuegos artificiales, y la policía y las vallas para detener el lío automovilístico al que nos tiene acostumbrada la cotidianidad por esa zona bastante céntrica, y, claro, ¡el árbol mismo!, los metro de ¿tela? para vestir las columnas de la plaza como lindos regalitos que, desdichadamente, por la situación económica, en nuestras casas y en las de muchos, seguramente no habrá.

Gracias Giacomino, Intendente de Córdoba, y al grupo de imbéciles que hubo detrás promocionando esto mientras en nuestros hogares se nos cortaba la luz porque la red eléctrica ya no da abasto.
Ah, arquitecto Andrés Caparróz: usted me da asco.

Cómo insulté esa noche, ¡por favor!

N. :no se ofendan los que comen en mcdonalds, están aquellos a los que les cuesta pagar y van lo mismo. Y bueno. (Marcado de naranja aquello escrito con reconocido prejuicio)

The band (casi casi cómic)

2008-10-24T19:41:00.001-02:00

El amor, la libertad y Cortázar.

2008-09-26T20:32:00.007-03:00

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

((Carta de Amor))

2008-09-02T15:48:00.003-03:00

Un reloj con exacto segundero que marca con exagerada fidelidad cada minuto y cada respiro. De finos y delicados bracitos. El negro es el que predomina. El rojo es el cruel, el que marcha más rápido.
Le encanta la perfección de la maquinaria cronométrica.
Le encantan las mañanas a las apuradas y el café frío y los desafíos de su imperfección horaria de humano.
El reloj es su provocación amiga. Le avisa, le marca, le cuenta.

Y sale a la calle y hace carrera con el resto de los mortales que caminan por ese cemento gastado. Quién llega más rápido, quién ocupa la foto del cuadrito en la pared. ¿Será felicitado por el jefe este mes?

Y encuentra la media naranja en el supermercado.
Y ciertamente les hubiese costado menos dinero casarse ahí, en la góndola de productos de limpieza, donde el olor a piso limpio los embriaga, o en la parte de fiambres, donde no hubieran tenido que gastar platos para que los invitados saquen las colaciones.

Es una cuestión más bien estética. Hay que verse apropiado ante los demás, demostrar la fidelidad a la moda, al gusto, a la mamá orgullosa.

“Los mapas del alma no tienen fronteras”

2008-07-29T18:50:00.004-03:00

Por Eduardo Galeano.

En un acto que sólo puede entenderse como de justicia histórica, el uruguayo fue honrado con el primer título de Ciudadano Ilustre del Mercosur. La ceremonia sirvió para que Galeano le diera vida a un texto brillante, de pura belleza.

"Nuestra región es el reino de las paradojas"

Brasil, pongamos por caso: paradójicamente, el Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más altas hermosuras del arte de la época colonial; paradójicamente, Garrincha, arruinado desde la infancia por la miseria y la poliomelitis, nacido para la desdicha, fue el jugador que más alegría ofreció en toda la historia del fútbol y, paradójicamente, ya ha cumplido cien años de edad Oscar Niemeyer, que es el más nuevo de los arquitectos y el más joven de los brasileños.

O pongamos por caso, Bolivia: en 1978, cinco mujeres voltearon una dictadura militar. Paradójicamente, toda Bolivia se burló de ellas cuando iniciaron su huelga de hambre.

Paradójicamente, toda Bolivia terminó ayunando con ellas, hasta que la dictadura cayó.

Yo había conocido a una de esas cinco porfiadas, Domitila Barrios, en el pueblo minero de Llallagua. En una asamblea de obreros de las minas, todos hombres, ella se había alzado y había hecho callar a todos.–Quiero decirles estito –había dicho–. Nuestro enemigo principal no es el imperialismo, ni la burguesía ni la burocracia. Nuestro enemigo principal es el miedo, y lo llevamos adentro.

Y años después, reencontré a Domitila en Estocolmo. La habían echado de Bolivia, y ella había marchado al exilio, con sus siete hijos. Domitila estaba muy agradecida de la solidaridad de los suecos, y les admiraba la libertad, pero ellos le daban pena, tan solitos que estaban, bebiendo solos, comiendo solos, hablando solos. Y les daba consejos:
–No sean bobos –les decía–. Júntense. Nosotros, allá en Bolivia, nos juntamos. Aunque sea para pelearnos, nos juntamos

...........

Y cuánta razón tenía.

Porque, digo yo: ¿existen los dientes, si no se juntan en la boca? ¿Existen los dedos, si no se juntan en la mano?

Juntarnos: y no sólo para defender el precio de nuestros productos, sino también, y sobre todo, para defender el valor de nuestros derechos. Bien juntos están, aunque de vez en cuando simulen riñas y disputas, los pocos países ricos que ejercen la arrogancia sobre todos los demás. Su riqueza come pobreza y su arrogancia come miedo. Hace bien poquito, pongamos por caso, Europa aprobó la ley que convierte a los inmigrantes en criminales. Paradoja de paradojas: Europa, que durante siglos ha invadido el mundo, cierra la puerta en las narices de los invadidos, cuando le retribuyen la visita. Y esa ley se ha promulgado con una asombrosa impunidad, que resultaría inexplicable si no estuviéramos acostumbrados a ser comidos y a vivir con miedo.

Miedo de vivir, miedo de decir, miedo de ser. Esta región nuestra forma parte de una América latina organizada para el divorcio de sus partes, para el odio mutuo y la mutua ignorancia. Pero sólo siendo juntos seremos capaces de descubrir lo que podemos ser, contra una tradición que nos ha amaestrado para el miedo y la resignación y la soledad y que cada día nos enseña a desquerernos, a escupir al espejo, a copiar en lugar de crear

...........

Todo a lo largo de la primera mitad del siglo diecinueve, un venezolano llamado Simón Rodríguez anduvo por los caminos de nuestra América, a lomo de mula, desafiando a los nuevos dueños del poder:

–Ustedes –clamaba don Simón–, ustedes que tanto imitan a los europeos, ¿por qué no les imitan lo más importante, que es la originalidad?

Paradójicamente, era escuchado por nadie este hombre que tanto merecía ser escuchado. Paradójicamente, lo llamaban loco, porque cometía la cordura de creer que debemos pensar con nuestra propia cabeza, porque cometía la cordura de proponer una educación para todos y una América de todos, y decía que al que no sabe, cualquiera lo engaña y al que no tiene, cualquiera lo compra, y porque cometía la cordura de dudar de la independencia de nuestros países recién nacidos:

–No somos dueños de nosotros mismos –decía–. Somos independientes, pero no somos libres

...........

Quince años después de la muerte del loco Rodríguez, Paraguay fue exterminado. El único país hispanoamericano de veras libre fue paradójicamente asesinado en nombre de la libertad. Paraguay no estaba preso en la jaula de la deuda externa, porque no debía un centavo a nadie, y no practicaba la mentirosa libertad de comercio, que nos imponía y nos impone una economía de importación y una cultura de impostación.

Paradójicamente, al cabo de cinco años de guerra feroz, entre tanta muerte sobrevivió el origen. Según la más antigua de sus tradiciones, los paraguayos habían nacido de la lengua que los nombró, y entre las ruinas humeantes sobrevivió esa lengua sagrada, la lengua primera, la lengua guaraní. Y en guaraní hablan todavía los paraguayos a la hora de la verdad, que es la hora del amor y del humor.

En guaraní, ñeñé significa palabra y también significa alma. Quien miente la palabra traiciona el alma.

Si te doy mi palabra, me doy.

..........

Un siglo después de la guerra del Paraguay, un presidente de Chile dio su palabra, y se dio.

Los aviones escupían bombas sobre el palacio de gobierno, también ametrallado por las tropas de tierra. El había dicho:

–Yo de aquí no salgo vivo.

En la historia latinoamericana, es una frase frecuente. La han pronunciado unos cuantos presidentes que después han salido vivos, para seguir pronunciándola. Pero esa bala no mintió. La bala de Salvador Allende no mintió.

Paradójicamente, una de las principales avenidas de Santiago de Chile se llama, todavía, Once de Setiembre. Y no se llama así por las víctimas de las Torres Gemelas de Nueva York. No. Se llama así en homenaje a los verdugos de la democracia en Chile. Con todo respeto por ese país que amo, me atrevo a preguntar, por puro sentido común: ¿No sería hora de cambiarle el nombre? ¿No sería hora de llamarla Avenida Salvador Allende, en homenaje a la dignidad de la democracia y a la dignidad de la palabra?

...........

Y saltando la cordillera, me pregunto: ¿por qué será que el Che Guevara, el argentino más famoso de todos los tiempos, el más universal de los latinoamericanos, tiene la costumbre de seguir naciendo? Paradójicamente, cuanto más lo manipulan, cuanto más lo traicionan, más nace. El es el más nacedor de todos.

Y me pregunto: ¿No será porque él decía lo que pensaba, y hacía lo que decía? ¿No será que por eso sigue siendo tan extraordinario, en este mundo donde las palabras y los hechos muy rara vez se encuentran, y cuando se encuentran no se saludan, porque no se reconocen?

..........

Los mapas del alma no tienen fronteras, y yo soy patriota de varias patrias. Pero quiero culminar este viajecito por las tierras de la región, evocando a un hombre nacido, como yo, por aquí cerquita.

Paradójicamente, él murió hace un siglo y medio, pero sigue siendo mi compatriota más peligroso. Tan peligroso es que la dictadura militar del Uruguay no pudo encontrar ni una sola frase suya que no fuera subversiva y tuvo que decorar con fechas y nombres de batallas el mausoleo que erigió para ofender su memoria.

A él, que se negó a aceptar que nuestra patria grande se rompiera en pedazos; a él, que se negó a aceptar que la independencia de América fuera una emboscada contra sus hijos más pobres, a él, que fue el verdadero primer ciudadano ilustre de la región, dedico esta distinción, que recibo en su nombre.

Y termino con palabras que le escribí hace algún tiempo:

1820, Paso del Boquerón. Sin volver la cabeza, usted se hunde en el exilio. Lo veo, lo estoy viendo: se desliza el Paraná con perezas de lagarto y allá se aleja flameando su poncho rotoso, al trote del caballo, y se pierde en la fronda.

Usted no dice adiós a su tierra. Ella no se lo creería. O quizás usted no sabe, todavía, que se va para siempre.

Se agrisa el paisaje. Usted se va, vencido, y su tierra se queda sin aliento.

¿Le devolverán la respiración los hijos que le nazcan, los amantes que le lleguen? Quienes de esa tierra broten, quienes en ella entren, ¿se harán dignos de tristeza tan honda?Su tierra. Nuestra tierra del sur. Usted le será muy necesario, don José. Cada vez que los codiciosos la lastimen y la humillen, cada vez que los tontos la crean muda o estéril, usted le hará falta. Porque usted, don José Artigas, general de los sencillos, es la mejor palabra que ella ha dicho.

Imagen: Eduardo Galeano y Macarena Gelman, la nieta desaparecida y recuperada de Juan Gelman..

Fuente: Página/12

C(reedence)C(...)R(...)

2008-07-18T19:35:00.006-03:00

Tanto tiempo sin pasar por estos lares, ¿no?
Casi no hace falta mencionar que estuve ocupada en una par de proyectos y que con la ayuda de mi siempre compañera cibernética de blogs, Angélica, desperté un poquito -no quería dejar que este espacio termine de desaparecer-.
Les traigo ahora, por eso, algo de música.

¿Han oído hablar de Creedence Clearwater Revival?
¡Qué nombrecito, che!
Posiblemente su música no les parezca una propuesta vanguardista o revolucionaria de esquemas musicales. Y está bien, pueden preferir otras bandas de rock clásico, quizá un Chuck Berry, un Bill Haley, un Jerry Lee?
Lo que más me gusta de Creedence es su simpleza, eso que tiene su sonido: una melodía suave con notas crecientes de country y punteos bien puestos.
Con cuatro miembros (¿qué más se puede necesitar para hacer unos buenos ritmos?) John Fogerty se destacaba en la voz principal- y qué voz!-, componiendo además la gran mayoría de las canciones de la banda.
Una propuesta más, entonces, para sentirse libres y olvidarse un rato de todo.

Proud Mary.

Vieja María

2008-06-13T17:50:00.014-03:00

-Ernesto Guevara.
(Escrito a una paciente suya que moría, mientras él se desempeñaba como médico en un hospital de México)

Vieja María, vas a morir,
quiero hablarte en serio.

Tu vida fue un rosario completo de agonías,

no hubo hombre amado, ni salud, ni dinero,

apenas el hambre para ser compartida;

quiero hablar de tu esperanza,

de las tres distintas esperanzas

que tu hija fabricó sin saber cómo.

Toma esta mano que parece de niño

en las tuyas pulidas por el jabón amarillo.

Restriega tus callos duros y los nudillos puros

en la suave vergüenza de mi mano de médico.

Escucha, abuela proletaria:

cree en el hombre que llega,

cree en el futuro que nunca verás.

Ni reces al dios inclemente

que toda una vida mintió tu esperanza;

ni pidas clemencia a la muerte

para ver crecer a tus caricias pardas;

los cielos son sordos y en ti manda el oscuro,

sobre todo tendrás una roja venganza

lo juro por la exacta dimensión de mis ideales.

Muere en paz, vieja luchadora.

Vas a morir, vieja María;

treinta proyectos de mortaja

dirán adiós con la mirada,

el día de estos que te vayas.

Vas a morir, vieja María,

quedarán mudas las paredes de la sala

cuando la muerte se conjugue con el asma

y copulen su amor en tu garganta.

Eres tres caricias construídas de bronce

(la única luz que alivia tu noche),

esos tres nietos vestidos de hambre,

añorarán los nudos de los dedos viejos

donde siempre encontraban alguna sonrisa.

Eso era todo, vieja María.

Tu vida fue un rosario de flacas agonías,

no hubo hombre amado, salud, alegría,

apenas el hambre para ser compartida,

tu vida fue triste, vieja María.

Cuando el anuncio de descanso eterno
enturbia el dolor de tus pupilas,
cuando tus manos de perpetua fregona
absorban la última ingenua caricia,
piensas en ellos y lloras, pobre vieja María.

¡No, no lo hagas!
No ores al dios indolente
que toda una vida mintió tu esperanza;
ni pidas clemencia a la muerte
tu vida fue horriblemente vestida de hambre,
acaba vestida de asma.

Pero quiero anunciarte

en voz baja y viril de las esperanzas,

la más roja y viril de las venganzas,

quiero jurarlo por la exacta dimensión de mis ideales.

Toma esta mano que parece de niño

en las tuyas pulidas por el jabón amarillo,

restriega los callos duros y los nudillos puros

en la suave vergüenza de mi mano de médico.

Descansa en paz, vieja María,

descansa en paz, vieja luchadora,

tus nietos todos vivirán la aurora,

LO JURO.

La burocracia /3

2008-06-02T15:14:00.006-03:00

Eduardo Galeano.

(El Libro de los Abrazos)

Sixto Martínez cumplió el servicio militar en un cuartel de Sevilla.

En medio del patio de ese cuartel, había un banquito. Junto al banquito, un soldado hacía guardia. Nadie sabía por qué se hacía la guardia del banquito. La guardia se hacía porque se hacía, noche y día, todas las noches, todos los días, y de generación en generación los oficiales transmitían la orden y los soldados la obedecían. Nadie nunca dudó, nadie nunca preguntó. Si así se hacía, y siempre se había hecho, por algo sería.

Y así siguió siendo hasta que alguien, no sé qué general o coronel, quiso conocer la orden original. Hubo que revolver a fondo los archivos. Y después de mucho hurgar, se supo. Hacía treinta y un años, dos meses y cuatro días, un oficial había mandado montar guardia junto al banquito, que estaba recién pintado, para que a nadie se le ocurriera sentarse sobre la pintura fresca.

Laberinto de sendas siempre derechas.

2008-05-11T21:26:00.004-03:00

Ponía los cuchillos en el lugar de los tenedores, el zapato derecho intentaba abrirse paso sobre el pie izquierdo.

Centrar la cabeza era necesario, urgente.

Pero el mareo no afectaba sólo al proceso de información de la cabeza. También le tenía al cuerpo en un estado de ensueño, de reacción nula; lo hacía voltearse contra las paredes, llevarse por delante puertas y sillas, arrastrarse contra las barandas o cualquier sostén posible. Era una ebriedad irreparable, imposible.

Ya no era el sueño. Por más que llevara más de veinte horas sin dormir, por más que se haya pasado toda la mañana subiendo escaleras y la tarde entera corriendo calles y tiendas donde comprar la comida de la noche.

Intentó cerrar los ojos, pero su imaginación aparecía y era más real que su propia vida. Eso le daba miedo.

Sólo concilió el sueño una hora. Se revolcó en la cama, miró el techo, miró a la oscuridad a los ojos, pensó en lo mismo de siempre. Se levantó por impulso, pero sin saber qué hacer.

Lavar los platos limpios, secar lo sucio, guardar los cuchillos en el lugar de los tenedores.

Volvía a lo mismo.

Siempre volvía y no lo podía evitar.

Thelma y Louis: Oda a la amistad.

2008-05-04T00:11:00.011-03:00

Allá por 1991 Ridley Scott se lanzaba a dirigir un peliculón que más tarde- muchos días, horas, premios y noches de películas después- le traería un reconocimiento merecido por parte la gente que creyó en el argumento y en las imágenes y en las historias.

Thelma Dickinson es un ama de casa que vive una existencia anodina y nada gratificante junto a Darryl, su marido, un machista detestable que la trata como a una niña. Louise Sawyer trabaja como camarera en una cafetería mientras anhela que Jimmy, su novio músico, le pida matrimonio. Las dos deciden que lo que necesitan es un fin de semana alejadas de la rutina, y emprenden un viaje en un Thunderbird descapotable de 1966, propiedad de Louise. Durante su escapada, alcanzarán un punto sin retorno a partir del cual irán descubriendo nuevas perspectivas sobre la vida que desconocían hasta entonces.

Lo más destacable de la película, es que logra hacerte sentir bien y eso para mí ya es un diez.

Jaly dice:

Thelma y Louise es una película que ha conseguido por derecho propio el status de película de culto. Pese a que en su momento no se la valoró tal y como se merecía, vista muchos años después consigue que su anticuado estilo o sus limitadas localizaciones no desvíen la atención de lo que cuenta la historia, algo que supera tiempos y espacios: el poder de la amistad como constructor no sólo de situaciones, sino también de personas y de destinos. Y en ese sentido Thelma y Louise consigue ironizar sobre esta idea al llevar a sus protagonistas a un destino aparentemente destructor cuando en realidad lo que les ha llevado hasta allí es su propia fuerza y profunda unión, su propia decisión de construirse a sí mismas aún a pesar de todas las dificultades que encuentran por un camino de extraños(...).

Thelma y Luise nos permitió además disfrutar de(...) unos personajes que aún se recuerdan gracias a sus potentes carácteres y al memorable trabajo de sus dos actrices, porque se consiguió algo que no es muy habitual en las películas: que hasta incluso en la última secuencia se descubran matices de esas dos personas, gracias(...) a Susan Sarandon y a Geena Davies, que hicieron en Thelma y Louise sus personajes más redondos, en los que tanto la Louise de Sarandon -desconfiada, severa, atormentada, libre-, como la Thelma de Davies -inocente, encerrada, despistada, confiada- evolucionan enormemente a lo largo del metraje hasta llegar a ser dos personas que miran adelante sin miedo(...). Un clásico.

Algunas partes del guión tremendamente memorables:

[Thelma a Louis]
- Algo ha cambiado. Dentro de mí, ¿sabes? Y... No podría volver. No podría. No lo aguantaría.

[Thelma a Louis]
-¿Estás despierta?
-Supongo que sí, tengo los ojos abiertos.
-Yo también. Me siento despierta.
-Bien...
-Muy despierta. Nunca me había sentido tan despierta. ¿Me comprendes? Todo parece distinto. ¿También tienes la sensación de que te espera algo nuevo?

[Un policía a Thelma]
- Por favor... tengo mujer e hijos.
- Bueno, sea tierno con ellos. En especial con su esposa, mi marido no fue tierno conmigo y ya ve cómo terminé.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

2008-04-26T21:49:00.017-03:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda
(Veinte poemas de amor y una canción desesperada, 1924)

....................

Me impactó mucho volver a leerlo. Hacía mucho que no lo hacía.
La foto es arte salido de las manos, ojos y cabeza de Frédéric Gaillard.

Sucesos en el Colectivo.

2008-04-22T00:14:00.006-03:00

Abro los ojos. Los cierro. Pienso y concreto la idea: si no me levanto, me duermo; eso no está bien. Abro los ojos. Con fuerza me incorporo.
Cómo pesan los párpados, de qué manera cruel cala el frío en el cuerpo. Las manos, dos cubos de hielo. El cerebro hierve. Ese desequilibrio de temperaturas me marea y piso pasos borrachos hacia el baño.
Ojos desorbitados. El espejo se burla. El agua caliente tarda mucho en salir y me pongo nervioso viendo cómo desperdicio el recurso al esperarla llegar. No resisto la obsesión y mojo la punta de los dedos con el líquido frío. Llevo gotas a los párpados y después más arriba.
Media hora dice que pasó el reloj. El de mi pulso recién cuenta cinco minutos.
Salgo a la madrugada que no amanece todavía.
Una parada de colectivos sembrada de colillas de cigarrillos aplastadas. Juego pateando algunas mientras espero. La gente está callada. Deben sentir lo que yo.
El colectivo llega más vacío que de costumbre. El chofer me mira subir, por primera vez, Mira. No acierto lo que le pasa. Me siento en algún lugar.
Todos observan el piso o la oscuridad a través de las ventanillas sucias y empañadas. No ven nada. Es decir, eso creo.
El que está sentado en el asiento de adelante pega un saltito sobre sí. Le dice al del lado que si le puede recordar qué fecha es. Y el otro piensa, porque estaba medio dormido antes de que lo sorprendiera el desconocido compañero de viaje. Y pega un saltito también.
- Ehh... 2 de abril.
Claro, es feriado.
Ninguno de los dos admite error, simplemente después de un gracias y un de nada tímidos se levantan con discreción para salir del bus.
Todos oímos. Todos nos sorprendemos y, más tarde o más temprano, pegamos el saltito afamado.
El chofer mira por el espejo.
Cada uno de los pasajeros desciende con la cabeza a medio agachar. Ni se les ocurre mencionar el gigante episodio cometido por sus cerebros. Jamás. ¡Qué vergüenza!
Los más afortunados llegarán a sus casas y encontrarán a todos dormidos. Y sin hacer ruido fingirán no haberse levantado de la cama.

Nota: Todos los feriados- a excepción de los últimos de cada año- ocurren estos tipos de sucesos en los colectivos.

Gracias por la música.

2008-04-17T23:13:00.006-03:00

ABBA. ¿Quién no escuchó al menos una vez alguna de sus canciones?

Fue un grupaso sueco de música pop-disco-dance formado por cuatro integrantes que revolucionaron la era en la que al auge lo tenía el punk (mediados de la década del 70).

Díganme lo que quieran, les acepto que los tilden de comerciales, de artefactos de la industria musical, de lo que sea. Todo, menos que son malos artistas.

Ante nada, fueron músicos comunes y corrientes obligados- por el éxito de sus singles- a adaptarse a una manera (que hoy criticamos) de venderse al público. Las formas bizarras de actuar en los videos (no hechas adrede, como el intento de hacer coreografías más o menos coordinadas), los peinados, la ropa, el de barba que parece un pimpinela, el rubio que parece un enano de jardín. Son únicos.

¿Se acuerdan de'Mamma Mia', 'Dancing Queen', 'Chiquitita', 'Gimme, gimme, gimme'? ¡No! A-teens es un intento de vaya a saber uno qué cosa. Oportunistas, sin duda.

Curiosidades:
ABBA fue el primer grupo en aparecer en un CD.
El compañerismo los convirtió en parejas. Igualmente, cerca de la división del grupo, en los 80' se separaron ambas.
El éxito obtenido de su idea al promocionarse en el mundo haciendo videos musicales, trajo como consecuencia la aparición de MTV.
La canción Chiquitita sigue siendo el sencillo más vendido en la historia de América Latina. El éxito en los países de habla hispana los animó a grabar un disco totalmente en castellano. Fue donado a la UNICEF.
Además muchos Artistas, a fechas recientes han declarado su admiración a ABBA, entre algunos importantes están Paul McCartney, Gene Simmons de KISS, The Ramones, Madonna, Kylie Minogue, Noel Gallagher de Oasis, The Ramones, Sex Pistols, John Lord de Deep Purple, Coldplay, U2, Iron Maiden, Steven Spielberg, o Pete Townshend del grupo The Who que considera a S.O.S. como la mejor canción de la historia musical.

Dancing Queen:

El futuro.

2008-04-12T15:12:00.005-03:00

De Julio Cortázar.

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y sé muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

The Doors

2008-04-05T23:00:00.007-03:00

"Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito"

William Blake lo dijo, los Doors intentaron mostrarlo. Y no les fue mal.

El sonido increíblemente diferente de sus canciones, la voz hermosamente grave de Morrison- que desentonaba con su cara de jovencito lindo-, la teatralidad de sus presentaciones en vivo y cientos de detalles más, llevaron a que la gente que los escuchaba se sientiese parte de un rito especial, magnífico y también desconcertante.

Marilyn Manson dijo: 'Creo que los Doors siguen encajando porque, para empezar, nunca encajaron. No tenían bajista. Muchas veces la música no tenía nada que ver con la letra. El teclado unificaba todo. La mayoría de las bandas, si el tecladista se rompe un dedo, puede seguir adelante el recital. Los Doors no. Robbie Krieger tocaba cosas muy raras en la guitarra si se lo compara con Jimmi Page o Keith Richards. Pero todo eso combinado daba forma a algo único y hechizante'.

Los Doors se contituyeron en Los Doors todos juntos, a pesar de las cantidad de personas o empresas o periodistas que hayan querido poner sobre el altar a Morrison:

La batería de Densmore que parecía hacer la suya cuando quería; las manos e inventiva musical de Manzarek -el mejor tecladista del mundo, según mi opinión-, que con la izquierda reemplazaba el bajo que nunca tuvieron y con la derecha tocaba la melodía del órgano; los solos de guitarra de Krieger, con sonidos de blues y sus slides característicos; la voz de Morrison, única, profunda en todos sus sentidos.

Muchas de las canciones originales se hicieron en conjunto. Morrison aportaba las letras y parte de la melodía, y el resto contribuía con el ritmo y el sentimiento de la canción.

Aunque Morrison recibía gran parte de la atención, incluyendo su imagen en las carátulas de los discos, para él era categórico que todos los miembros de la banda debían recibir igual reconocimiento. Antes de un concierto en el cual el animador anunció el grupo como "Jim Morrison y The Doors", el genial cantante se negó a aparecer hasta que se anunciara al grupo de nuevo como "The Doors".

Después de todo lo bueno que hicieron, por motivos que no son certeros, Morrison apareció muerto y ahí Los Doors pararon de crear. Pero inspiran. Y dan ganas de volar. Y de gritar. Y de cambiar el mundo. Todo, cada vez que suenan.

Les dejo el video en vivo de 'The unknown soldier'.

En medio del lío, sólo podemos golpear las puertas del Cielo.

2008-03-30T01:37:00.003-03:00

"Knockin' of heavens door". Escrita e interpretada por Bob Dylan.

Madre, quítame esta placa,
ya no puedo usarla nunca más,
se está poniendo oscuro, muy oscuro para ver
me siento como que estoy golpeando las puertas del cielo.

Mamá, pon mis armas en el suelo
No puedo dispararlas nunca más
Aquella nube fría y oscura está bajando
Se siente como que estoy golpeando las puertas del cielo.

El señor TV y la señora Microondas: se miraron al espejo y vieron felicidad

2008-03-26T00:23:00.007-03:00

Basado en el esténcil de Inez. Fuente: www.ineztencil.blogspot.com

-Buenas tardes, le dijo el señor TV a su esposa, después darle un frío y desapercibido beso en la mejilla. A los pocos minutos ya estaba postrado, mudo, delante del espejo, contemplando, con mirada perdida, su rectangular y luminoso rostro.
Nunca hubiese percibido cómo deseaba su esposa, la señora Microondas, ver ese espectáculo de colores e imágenes; de chimentos, de propagandas prometedoras, de bailes en caño, de sueños de consumo. Pero había llegado él del trabajo y era hora de ponerse en funcionamiento. Además, como éste se ponía en un rincón, entre pared y pared, no podía captar nada más que el murmullo de un comentario de fútbol.
De nuevo a girar el plato de comida.
El comía, no por necesidad, sino por costumbre. Ya había olvidado hacía mucho tiempo agradecer a su mujer por el almuerzo y sólo podía pensar en apagarse un rato y dormir la siesta.
Mientras tanto ella se miraba las manos. O lo que quedaba de ellas: las quemaduras de los platos, el detergente, el alambre de fregar sartenes y más sartenes. No se quejaba. De chica, para el día del niño, los padres siempre le habían comprado la cocinita y el escobillón. No esperaba nada de nadie ni de nada.
En sus horas de soledad, aunque no estuviera ocupada, el plato seguía girando dentro suyo, como un ser ajeno, que le provocaba un profundo dolor de cabeza.
La cena era una fotocopia barata del mediodía. Antes de dormir, ambos tenían que lidiar con la imposibilidad de comunicarse sin protocolos, en sus breves e incómodas horas “libres”.
Buenos días, dijo el señor TV. Ya era martes. Ella giraba el desayuno.

Escrito por Franco y Sofía

Graffiti

2008-03-24T17:01:00.002-03:00

Me lo regaló una amiga y yo ahora, en este día especial, a 32 años de la dictadura militar argentina del 76, lo comparto con ustedes.

De Julio Cortázar

Tantas cosas que empiezan y acaso acaban como un juego, supongo que te hizo gracia encontrar un dibujo al lado del tuyo, lo atribuiste a una casualidad o a un capricho y sólo la segunda vez te diste cuenta que era intencionado y entonces lo miraste despacio, incluso volviste más tarde para mirarlo de nuevo, tomando las precauciones de siempre: la calle en su momento más solitario, acercarse con indiferencia y nunca mirar los grafitti de frente sino desde la otra acera o en diagonal, fingiendo interés por la vidriera de al lado, yéndote en seguida.
Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término grafitti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de que lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo.
Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos.
Cuando el otro apareció al lado del tuyo casi tuviste miedo, de golpe el peligro se volvía doble, alguien se animaba como vos a divertirse al borde de la cárcel o algo peor, y ese alguien como si fuera poco era una mujer. Vos mismo no podías probártelo, había algo diferente y mejor que las pruebas más rotundas: un trazo, una predilección por las tizas cálidas, un aura. A lo mejor como andabas solo te imaginaste por compensación; la admiraste, tuviste miedo por ella, esperaste que fuera la única vez, casi te delataste cuando ella volvió a dibujar al lado de otro dibujo tuyo, unas ganas de reír, de quedarte ahí delante como si los policías fueran ciegos o idiotas. Empezó un tiempo diferente, más sigiloso, más bello y amenazante a la vez. Descuidando tu empleo salías en cualquier momento con la esperanza de sorprenderla, elegiste para tus dibujos esas calles que podías recorrer de un solo rápido itinerario; volviste al alba, al anochecer, a las tres de la mañana. Fue un tiempo de contradicción insoportable, la decepción de encontrar un nuevo dibujo de ella junto a alguno de los tuyos y la calle vacía, y la de no encontrar nada y sentir la calle aún más vacía. Una noche viste su primer dibujo solo; lo había hecho con tizas rojas y azules en una puerta de garage, aprovechando la textura de las maderas carcomidas y las cabezas de los clavos. Era más que nunca ella, el trazo, los colores, pero además sentiste que ese dibujo valía como un pedido o una interrogación, una manera de llamarte. Volviste al alba, después que las patrullas relegaron en su sordo drenaje, y en el resto de la puerta dibujaste un rápido paisaje con velas y tajamares; de no mirarlo bien se hubiera dicho un juego de líneas al azar, pero ella sabría mirarlo. Esa noche escapaste por poco de una pareja de policías, en tu departamento bebiste ginebra tras ginebra y le hablaste, le dijiste todo lo que te venía a la boca como otro dibujo sonoro, otro puerto con velas, la imaginaste morena y silenciosa, le elegiste labios y senos, la quisiste un poco.
Casi en seguida se te ocurrió que ella buscaría una respuesta, que volvería a su dibujo como vos volvías ahora a los tuyos, y aunque el peligro era cada vez mayor después de los atentados en el mercado te atreviste a acercarte al garage, a rondar la manzana, a tomar interminables cervezas en el cafe de la esquina. Era absurdo porque ella no se detendría después de ver tu dibujo, cualquiera de las muchas mujeres que iban y venían podía ser ella. Al amanecer del segundo día elegiste un paredón gris y dibujaste un triángulo blanco rodeado de manchas como hojas de roble; desde el mismo café de la esquina podías ver el paredón (ya habían limpiado la puerta del garage y una patrulla volvía y volvía rabiosa), al anochecer te alejaste un poco pero eligiendo diferentes puntos de mira, desplazándote de un sitio a otro, comprando mínimas cosas en las tiendas para no llamar demasiado la atención. Ya era noche cerrada cuando oíste la sirena y los proyectores te barrieron los ojos. Había un confuso amontonamiento junto al paredón, corriste contra toda sensatez y sólo te ayudó el azar de un auto dando vuelta a la esquina y frenando al ver el carro celular, su bulto te protegió y viste la lucha, un pelo negro tironeado por manos enguantadas, los puntapiés y los alaridos, la visión entrecortada de unos pantalones azules antes de que la tiraran en el carro y se la llevaran.
Mucho después (era horrible temblar así, era horrible pensar que eso pasaba por culpa de tu dibujo en el paredón gris) te mezclaste con otras gentes y alcanzaste a ver un esbozo en azul, los trazos de ese naranja que era como su nombre o su boca, ella así en ese dibujo truncado que los policías habían borroneado antes de llevársela; quedaba lo bastante como para comprender que había querido responder a tu triángulo con otra figura, un círculo o acaso un espiral, una forma llena y hermosa, algo como un sí o un siempre o un ahora.
Lo sabías muy bien, te sobraría tiempo para imaginar los detalles de lo que estaría sucediendo en el cuartel central; en la ciudad todo eso rezumaba poco a poco, la gente estaba al tanto del destino de los prisioneros, y si a veces volvían a ver a uno que otro, hubieran preferido no verlos y que al igual que la mayoría se perdieran en ese silencio que nadie se atrevía a quebrar. Lo sabías de sobra, esa noche la ginebra no te ayudaría más a morderte las manos, a pisotear tizas de colores antes de perderte en la borrachera y en el llanto.
Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera. Volviste a abandonar tu trabajo para dar vueltas por las calles, mirar fugitivamente las paredes y las puertas donde ella y vos habían dibujado. Todo limpio, todo claro; nada, ni siquiera una flor dibujada por la inocencia de un colegial que roba una tiza en la clase y no resiste el placer de usarla. Tampoco vos pudiste resistir, y un mes después te levantaste al amanecer y volviste a la calle del garage. No había patrullas, las paredes estaban perfectamente limpias; un gato te miró cauteloso desde un portal cuando sacaste las tizas y en el mismo lugar, allí donde ella había dejado su dibujo, llenaste las maderas con un grito verde, una roja llamarada de reconocimiento y de amor, envolviste tu dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos en la esquina te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio de una pila de cajones vacíos; un borracho vacilante se acercó canturreando, quizo patear al gato y cayó boca abajo a los pies del dibujo. Te fuiste lentamente, ya seguro, y con el primer sol dormiste como no habías dormido en mucho tiempo.
Esa misma mañana miraste desde lejos: no lo habían borrado todavía. Volviste al mediodía: casi inconcebiblemente seguía ahí. La agitación en los suburbios (habías escuchado los noticiosos) alejaban a la patrulla de su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta gente lo había visto a lo largo del día. Esperaste hasta las tres de la mañana para regresar, la calle estaba vacía y negra. Desde lejos descubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distinguido tan pequeño en lo alto y a la izquierda del tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas de donde parecía saltar una cara tumefacta, un ojo colgando, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos.

Comenzó la guerra por el agua.

2008-03-19T18:59:00.005-03:00

Los Bush, con Jeff Bush (ex gobernador de la Florida) como cara visible; Ronald Krongold; La familia cubana-norteamericana Fanjul; Los chilenos Paulmann, y George Soros entre otros, han decidido intervenir en el negocio del agua a través de dos sociedades, H2O +Sur y Protein +Plus, para comercializar agua potable premium, made in Argentina, marca Patagonia Valley Organic & Gourmet S.A

“…Su proyecto es extraer agua potable de las napas, a las tierras compradas de una antigua estancia de la provincia de Córdoba, mas precisamente en la localidad de Río IV donde tienen declaradas ya 5.000 hectáreas como propiedad del grupo...”

Los gobiernos neoliberales en la provincia de Córdoba han instalado una suerte de “territorio libre y estado de Bienestar” para las corporaciones transnacionales y el saqueo de nuestros bienes naturales, especialmente el agua.

“…El negocio es cargarlas en grandes tanques contenedores y exportarlas a Escocia, país en el que el producto se envasaría y se exportaría a toda Europa para ser comercializada como agua potable premium, made in Argentina bajo la marca Patagonia Valley Organic & Gourmet S.A. Las botellas se venderían en el circuito gastronómico más sofisticado del viejo continente, donde el producto puede pagarse hasta 11 euros por unidad…”

El mercado de aguas embotelladas en Argentina es altamente concentrado en mano de las Transnacionales, dominado por dos empresas: Aguas Danone de Argentina SA (53% del mercado) y Nestlé Waters (30%). Danone es propietario de las marcas Villavicencio, Villa del Sur y Ser, mientras que Nestlé posee Eco de los Andes, Nestlé, Pureza Vital y Glaciar, entre otras. Participan también del mercado, las empresas Coca-Cola, Garbín y Pritty.

Extraída con bajísimos costos a solo 27 Kilómetros de Córdoba Capital (Falda del Carmen), es transformada en lujoso producto de exportación que bajo sus envases de Pet y vidrio y es el deleite en Dubai de jeques árabes que pagan hasta 130 dólares por un litro, e incluso la actriz Angelina Jolie, se vanagloria de consumir el preciado líquido, llegando al colmo de que en la etiquetas de sus lujosas botellas introduce certificaciones kosher (apta para las comunidades Judías) y jalal (aptas para la comunidad musulmana) y su publicidad asegura que el agua contiene nanoparticulas de iones de plata???.

La guerra del agua en Cochabamba (Bolivia, año 2000 contra la transnacional Betchel), demostró que es posible expulsar de nuestros territorios a estos grupos transnacionales; la desobediencia civil expresada en el no pago de las boletas como el caso de Tucumán que 1997 que expulso a la Compagnie Générales des Eaux (VIVENDI); el plesbicito de Uruguay que incorporó una enmienda constitucional que contempla el derecho humano y la no privatización del Agua; La resistencia y consulta popular de Córdoba que dio un rotundo otro no a Suez Roggio son algunas de las muestras que nuestros pueblos están alertas, y que combinando diversos métodos de lucha es posible derrotarlos.

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“…La historia es una paradoja andante. La contradicción le mueve las piernas. Quizá por eso sus silencios dicen más que sus palabras y con frecuencia sus palabras revelan, mintiendo, la verdad…”. “…Tenochtitlán, el centro del imperio azteca, era de agua. Hernán Cortés demolió la ciudad, piedra por piedra, y con los escombros tapó los canales por donde navegaban doscientas mil canoas. Esta fue la primera guerra del agua en América. Ahora Tenochtitlán se llama México DF. Por donde corría el agua, corren los autos…”

Eduardo Galeano, Las paradojas.

*Gustavo Spedale.

Integrante de la Coordinadora Córdoba en Defensa del Agua y la Vida (CCODAV) coordinadoraagua@gmail.com

www.cordobesesporelagua.blogspot.com

Pájaros perdidos

2008-03-15T14:19:00.007-02:00

*Eduardo Galeano

Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido ni saludar a otro preso.

Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.

Didaskó Perez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas, recibe un domingo la vista de su hija Milay, de cinco años.

La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.

Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles.

Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa.

Didaskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas.

- ¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?
La niña lo hace callar.
-Shhhhhhhh.
Y en secreto le explica:
-Bobo, ¿no ves que son los ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.

24 de marzo: 32 aniversario de la dictadura militar argentina más sangrienta.

Estas son algunas de mis cosas favoritas..

2008-03-12T23:47:00.006-02:00

No podía dejar de darme el gusto de subir un video de un peliculón, ese que ves y no se te olvida, el que te deja una sensación de satisfacción al alma inexplicable.
'My favorite things' es la canción número seis del musical The sound of music, más conocido en español por el nombre de La novicia rebelde.

Traducción de la letra:

Gotas de rocío en las rosas y bigotes de gatitos…
Brillantes ollas y mitones blancos,
cartas muy viejas con un lazo gris…
Estas son algunas de mis cosas favoritas.
Pequeños poneys, pastel de manzana,
campanilleos y milanesa con fideos,
gansos salvajes en vuelo sin fin…
Estas son algunas de mis cosas favoritas.
Chicas de blanco con bandas azules,
ver que la nieve mi rostro sacude,
el blanco invierno que muere en abril…
Estas son algunas de mis cosas favoritas.
Cuando el perro muerde, cuando la abeja pica,
cuando me siento mal,
simplemente recuerdo mis cosas favoritas
y entonces no me siento tan mal.

Los ideales son a prueba de balas, Mr. Creedy

2008-03-05T22:44:00.011-02:00

En un régimen fascista del futuro, donde el terrorismo es política de Estado , donde no existe opinión, ni libertad de circulación, el enmascarado V dirige a la población londinense un mensaje directo y perturbador: abrir los ojos, recordar los ideales, luchar por ellos.

Buenas tardes, Londres. Permitid primero que me disculpe por esta interrupcion. Yo, como muchos de vosotros, aprecio la comodidad de la rutina diaria, la seguridad de lo familiar, la tranquilidad de la monotonía. A mí me gusta tanto como a ustedes. Pero con el espíritu de conmemorar los importantes acontecimientos del pasado, normalmente asociados con la muerte de alguien o el fin de alguna terrible y sangrienta batalla y que se celebran con una fiesta nacional, he pensado que podríamos celebrar este 5 de noviembre, un día que ya nadie lamentablemente recuerda, tomándonos cinco minutos de nuestra ajetreada vida para sentarnos y charlar un poco.

Hay, claro está, personas que no quieren que hablemos. Sospecho que en este momento, estarán dando ordenes por teléfono y que hombres armados ya vienen en camino. ¿Por qué? Porque mientras que pueda utilizarse la fuerza, ¿para qué el dialogo?.

Sin embargo, las palabras siempre conservarán su poder, las palabras hacen posible que algo tome significado y si se escuchan, enuncian la verdad. Y la verdad es, que en este país, algo va muy mal, ¿no?. Crueldad e injusticia, intolerancia y opresión. Antes tenían libertad para objetar, para pensar y decir lo que pensaban, ahora tienen censores y sistemas de vigilancia que os coartan para que se conformen y se conviertan en sumisos.

¿Cómo ha podido ocurrir? ¿Quién es el culpable? Bueno, ciertamente unos son mas responsables que otros y tendrán que rendir cuentas. Pero, la verdad sea dicha, si están buscando un culpable, sólo tienen que mirarse al espejo.

Sé por qué lo hicieron, sé que tenían miedo. Y quién no. ¿Guerras, terror, enfermedades? Había una plaga de males que conspiraron para corromper sus sentidos y destruírles el sentido común. El terror pudo con ustedes y presas del pánico, acudieron al actual líder, Adam Sutler. Les prometió orden, les prometió paz y todo cuanto les pidió a cambio, fue vuestra silenciosa y obediente sumisión.

Anoche intenté poner fin a ese silencio. Anoche destruí el Old Bailey para recordar a este país lo que ha olvidado.
Hace más de 400 años, un gran ciudadano deseó que el 5 de noviembre quedara grabado en nuestra memoria. Su esperanza era hacer recordar al mundo, que justicia, igualdad y libertad son algo mas que palabras. Son perspectivas.

Es por eso que si no abren los ojos, si siguen ajenos a los crímenes de este gobierno, entonces les sugiero que permitan que el 5 de noviembre pase sin pena ni gloria. Pero si ustedes ven lo que yo veo, si sienten lo que yo siento y si persiguen lo que yo persigo, entonces les pido que se unan a mí dentro de un año, ante las puertas del Parlamento, y juntos, les haremos vivir un 5 de noviembre, que jamás, jamás, nadie olvidara.>>

*De la película V for vendetta. Basada en el cómic de Alan Moore.

La dignidad del limpiavidrios

2008-03-04T20:42:00.009-02:00

No es la primera historia que conozco, ni será la última, pero no quería dejar pasar la oportunidad de mostrarles lo que piensan estos pibes que salen a limpiar vidrios, que salen a trabajar en vez de robar, aunque sea más difícil. Pocos los reconocen, muchos les temen.

Esa es pobreza digna. Un ejemplo para aprender.

Fotos cortesía de de Rei Vaj para Prensa De Frente.

El arte y la vida.

2008-03-04T00:02:00.005-02:00

*Fragmento de la obra de teatro 'Los árboles mueren de pie', de Alejandro Casona.

(Isabel y Mauricio en escena)

Isabel- Escucha, Mauricio: el otro día, cuando me dijiste que tu imitador de pájaros cantaba mejor que el ruiseñor verdadero, hablabas en serio, ¿no?
Mauricio- Completamente en serio. Un simple animal, por maravilloso que sea, no puede compararse nunca con un artista.
Isabel- Entonces, ¿de verdad crees que el arte vale más que la vida?
Mauricio- Siempre. Mira ese jacarandá del jardín: hoy vale porque da flor y sombra, pero mañana, cuando se muera como mueren los árboles, en silencio y de pie, nadie volverá a acordarse de él. En cambio, si lo hubiera pintado un gran artista, viviría eternamente. ¿Algo más?
Isabel- Nada más. Es todo lo que quería saber.(Se dirige hacia la escalera)
Mauricio- Un momento. Hasta ahora sólo te he corregido los errores; pero no sería justo si no elogiara también los aciertos.
Isabel- ¿He tenido algún acierto? Menos mal.
Mauricio- Uno sobre todo: el truco para no tocar el piano.
Isabel- Ah, lo de la mano herida. ¿Estuvo bien?
Mauricio- Ni yo mismo lo hubiera hecho mejor. ¿Con qué te pintaste el rojo de la sangre? ¿Con la barra de los labios?
Isabel- Con la barra de los labios.
Mauricio- Me lo imaginé en seguida. ¡Felicitaciones! (le estrecha la mano. Isabel reprime una queja retirando la mano. Mauricio la mira sorprendido) ¿Qué te pasa?
Isabel- Nada..., los nervios. (Va a la escalera. Mauricio la detiene imperativo y le arranca el pañuelo.)
Mauricio- ¡Espera! ¿Pero te has clavado el cristal de verdad?
Isabel- No se me ocurrió otra cosa. Una mentira hay que inventarla; en cambio la verdad es tan fácil. Buenas noches. (Vuelve a ponerse el pañuelo y comienza a subir)
Mauricio- ¿No te ofenderás si te digo una cosa?
Isabel- Di.
Mauricio- Tienes demasiado corazón. Nunca serás una verdadera artista.
Isabel- Gracias. Es lo mejor que me has dicho esta noche. (Va a seguir. Se vuelve.) ¿Y tú no te ofendes si yo te digo otra?
Mauricio- Di.
Isabel- Si algún día tuvieran que desaparecer del mundo todos los árboles menos uno..., a mí me gustaría que fuera ese jacarandá.

EE.UU: terrorismo de estado mundial

2008-03-01T20:43:00.006-02:00

*Por Stella Calloni

(ANC) Coincidiendo con lo decidido hace años en Israel, ahora Estados Unidos legaliza las torturas que está aplicando desde hace mucho tiempo. El reconocimiento del uso del llamado “submarino”, un simulacro de ahogamiento hasta la asfixia, para interrogar a sospechosos de terrorismo, evidencia que el gobierno de George W. Bush aplica el terrorismo de Estado a nivel mundial, como cualquiera de las dictaduras que sembró Estados Unidos en diversos países."

La creencia de que un ataque podría ser inminente, sería una circunstancia que uno definitivamente querría considerar" para aplicar tormentos, según dijo Tony Fratto, portavoz de Bush, en la primera quincena de febrero, aunque no exista ninguna circunstancia atenuante para someter a un ser humano a torturas que afrentan a la humanidad. Su discurso fue pensado para justificar este crimen de lesa humanidad aludiendo a las "necesidades" de la supuesta lucha contra el terrorismo.

(...)Es Guantánamo la base militar que Washington mantiene en un territorio ocupado ilegalmente en la isla de Cuba. El reflejo condicionado de soldados, siquiatras, médicos y enfermeros que los secundan es la tortura cotidiana que aplican a presuntos sospechosos, algunos de ellos vendidos por cuatro o cinco mil dólares al ejército invasor de Estados Unidos en Afganistán, como se ha comprobado. Esto les permite exhibir esos prisioneros como " terroristas" y justificar así su guerra ilegal. Es la lógica de un imperio brutal.

(...)Ser detenido- desaparecido como lo son los prisioneros de Guantánamo, es una tortura infinita: sin tiempo, sin vida, sin ojos, sin voz, sin manos, sin abogados, sin observadores. Sólo ellos y sus verdugos. Los condenados por el tribunal militar de Estados Unidos en Guantánamo, son Khalid Sheikh Mohammed, al que adjudican ser "el cerebro" de los atentados del 11 de septiembre de 2001, de lo que no existen pruebas sino sólo una confesión bajo torturas. Con el agravante de que nadie sabe aún quienes fueron los autores de ese atentado.

(...)Que cese la tortura para siempre y que Guantánamo y sus similares sean desmantelados ya. Si esto se deja andar un tiempo más, el retorno del nazismo, planteado a un nivel aterrorizante, convertirá en un infierno al mundo como un espejo temible de lo que hoy es Guantánamo.

Artículo completo en El Ortiba.

# "Same shit, different asshole!": La misma mierda, diferentes culos.

Para melancólicos y sensibles: Moon River.

2008-02-27T20:20:00.006-02:00

Quizá esta es una de mis secuencias cinematográficas favoritas: una canción preciosa, una Audrey Hepburn brillante y joven, una película para el recuerdo, con sus personajes peculiares y sus amores, descubriéndose entre sí en una Nueva York frívola.

Moon River se llama la canción, cantada por Audrey en "Desayuno en Tiffany's", film de 1961 basado en el libro del genial Truman Capotte.

Perturbadoramente triste, casi para llorar. Pero hermosa al mismo tiempo.

Letra en español.

Río de luna,
Más ancho que una milla,
algún día te cruzaré a lo grande.
Oh, fabricante de sueños,
tú, rompecorazones,
dondequiera que vayas
yo iré contigo.
Dos vagabundos
que salen a ver el mundo.
Hay tanto mundo para ver.
Los dos buscamos
el mismo arcoiris al final de la curva.
Mi fiel amigo,
el río de luna y yo.

Bob Dylan: los viajes del Gran Camaleón

2008-02-24T13:39:00.008-02:00

*Hermann Bellinghausen
La Jornada

Pronto serán 50 años de que existe y todavía no sabemos si creerle todo el tiempo o sólo a veces, y si le entendemos. Lo que canta es importante, incluso para los que confiesan: “no me gusta Bob Dylan”. Así, desde su inicio en el frío invierno de 1960-1961, cuando un chaval llamado Robert Zimmerman, hijo de Abraham-vendedor-de-televisores en el corazón de la Nada americana, al pie de la carretera 61, se reinventó y autodenominó Bob Dylan. Como piedra que rueda, diría luego.

Es, para muchos, el creador más importante de la cultura popular contemporánea, si acaso eso significa algo. A pesar del desdén histórico de la academia literaria, su candidatura al premio Nobel va en serio. Si acaso significa algo.
En realidad, lo único que ha hecho es tocar y cantar rock tripulando su romancero. Centenares de historias, poemas de amor y desamor, enumeraciones de sueños y pesadillas, crónicas arbitrarias y geniales, elusivas canciones de protesta, plegarias, panfletos. ¿O son miles? Siempre las cambia y tiene fama de no interpretar dos veces igual una canción. Jamás suena “como el disco”, y eso en el moderno mundo del consumo es imperdonable.

(...)Extraordinario intérprete, sin paralelo ni reposo, además de compositor y poeta feraz, ha reunido las mejores bandas imaginables. Su voz, “odiada”, nasal e insolente, se cuenta entre las más influyentes del inmenso mar del rhythm and blues. Nadie en el rock ha sido tan inteligente tanto tiempo. Y tan inaprehensible. Es el Gran Camaleón, como brillantemente intuye el cineasta Todd Haynes en I’m not there (2007) al contar sus vidas reales e imaginarias con seis actores, y “uno” es Cate Blanchet, para su etapa más espectacular, andrógina y genial, circa 1965.

(...)Siempre fuera de sinc (por adelantado, anacrónico o perdido, según el público), sigue fiel a su propio reloj. Las modas no son su problema.

(...)La frondosidad verbal que lo iluminó en los años 60 quizás no volverá, pero su facilidad sigue intacta. Se cuenta que a principios de los 80 coincidió en un café de París con Leonard Cohen (quien siendo novelista y poeta de fama, hacia 1967 había decidido imitar a Dylan y cantar) y le preguntó cuánto tardó en componer Hallelujah, su canción más conocida. Cohen dijo: “Cuatro o cinco años”, y por corresponder preguntó a Dylan cuánto le tomó escribir la notable I and I. Éste respondió sin piedad ni pudor: “15 minutos”.

Arriba: Cate Blanchett en una de sus mejores actuaciones

El Gran Camaleón pudo ser un gran narrador, pero ya la novela Tarántula (1966), y su autobiografía en curso Crónicas (2005) lo ponen al lado de Miller y Kerouac. Pudo ser cineasta, pero sólo rodó la injustamente incomprendida Renaldo and Clara (1978, guión suyo y de Sam Shepard). O actor, pero no pasó de Pat Garret and Billy the Kid (Sam Pekinpah, 1973), y alguna otra. Pudo fundar una religión, o encabezar la Revolución, pero él prefirió ser Bob Dylan. Por eso lo regañamos tanto.

Cartel de "I'm not there". De izquierda a dereche: Richard Gere, Cate Blanchett, Heath Ledger y Christian Bale.

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El artista estadounidense se presentará en el Orfeo Superdomo.
Bob Dylan tocará el jueves 13 de marzo en el citado lugar a las 20 hs.
Las entradas para el concierto están a la venta con valores entre 105 y 235 pesos.

Te llamo desde un muro (Por Marcos Ana)

2008-02-22T20:18:00.006-02:00

Para los que alguna vez abandonaron su fe por mucho menos que él, y para los que teníamos miedo de que con el paso del tiempo, pasaran también nuestras utopías.

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Oye, hermano, te llamo desde un muro;

clavado entre unas piedras

donde las sombras hacen su nidada.

Hablo desde la pena.

Entre los huesos mismos del dolor te llamo.

Mi voz, como esas hierbas

que en la ranura de una roca crecen,

se ha mantenido pura!

no escupió a su bandera,

ni doblegó sus hombros,

ni ha mentido canciones,

ni se pasó al oscuro.

Veinte veces cruzó la primavera,

y mis alas a un cepo atrapadas,

y el ardor de mi sangre entre cadenas.

¡ Pero hoy mi voz -sin llanto- te reclama!

mi lengua es una herida que flamea,

como un pájaro ardiendo en tu ventana.

Ni un día más, amigo. No consientas

este tropel de muros obcecados;

tanta luz sin salida, tanta puerta

cerrada ante mis ojos.

Mi corazón te espera,

aguarda tu palabra y en los muros,

como un río apresado, se golpéa.

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Marcos Ana- pseudónimo de ese joven al que arrebataron sus más bellos años durante 23 largas primaveras entre murales franquistas-, condenado a muerte por el régimen fascista español nunca dejó de soñar, escribir y alentar a sus compañeros prisioneros como él. Pudo recuperar la libertad gracias a la gente, que pidió por él.

Mucho de lo que escribió lo hizo durante la espera al cumplimiento de su condena, para que se supiera fuera lo que estaba ocurriendo en España.

Una ética inquebrantable.

2008-02-20T13:52:00.007-02:00

Por Néstor Kohan *

Extraído de El Ortiba.

Sentimos un poquito de tristeza, ¿por qué no admitirlo? Sin embargo, como alguna vez dijo Julio Antonio Mella, todo tiempo futuro tiene que ser mejor. Fidel está enfermo y renuncia. Decisión lúcida y sabia, como siempre. No huye en helicóptero, como el patético presidente argentino Fernando de la Rúa, derribado por su pueblo en rebelión en diciembre del 2001. No se tiene que ir acusado de corrupción, enriquecido y millonario pero escupido por el pueblo, como tantos otros. No termina escapando en lo oscuro de la noche como los dictadores latinoamericanos, protegidos por el Pentágono y la CIA, con el traje manchado de sangre y los bolsillos llenos de dólares.Fidel no se rinde. No se arrodilla. No implora clemencia. No se degrada ni se deteriora. Simplemente toma la decisión de renunciar por limitaciones de salud, pero conservando intacto su prestigio político, el cariño y el consenso de su pueblo y la admiración de numerosos pueblos del mundo. Si tuviéramos que sintetizar el núcleo de su pensamiento político creemos no equivocarnos si lo ubicamos en la ética. El marxismo de Fidel –como el de su entrañable hermano argentino, Ernesto “Che” Guevara– ha sido y es un marxismo eticista y culturalista. La clave de la historia humana no está en el desarrollo de las fuerzas productivas sino en los valores y la cultura. En todo caso, las principales fuerzas productivas de la historia han sido las fuerzas morales. La Revolución Cubana no se derrumbó, aun sin comida, dinero ni petróleo, debido a los valores, la ética y la cultura. (...)A la larga, esta noticia dejará de ocupar la atención. Lo que permanecerá, a largo plazo, son las enseñanzas de Fidel. Las banderas de su pensamiento político rebelde y su ética revolucionaria inquebrantable. Esa misma que le permitió mantenerse de pie, sin trastabillar, durante medio siglo frente a la potencia más poderosa de la Tierra y de la historia.Continuar, hoy y en el futuro, las enseñanzas de Fidel y del Che. Ese es el gran desafío para las nuevas generaciones. Dentro de Cuba pero también en toda América latina.

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* Coordinador de la cátedra “Che Guevara - Colectivo Amauta” de Argentina, docente e investigador de la UBA y autor del libro Fidel para principiantes.

De Scorsese para Bob Marley.

2008-02-09T22:10:00.002-02:00

Se ve que Martin Scorsese está decidido a seguir con las películas musicales:

Y aunque las noticias y rumores siguen siendo todavía muy confusos, después de abrir el jueves el Festival Internacional de Cine de Berlín con el documental “Shine a Light”, sobre los Rolling Stones, Scorsese anunció que filmará la vida de Bob Marley, la leyenda y máximo exponente del reggae.

Según la agencia cinematográfica del director, DDA, Scorsese está produciendo el documental en estrecha cooperación con familiares de Marley.

El hijo de Bob Marley, Ziggy, es uno de los coproductores del proyecto y está “entusiasmado” por la posibilidad de documentar el legado de la mayor figura del reggae, divulgó la agencia.
El estreno de la película está previsto para el 6 de febrero de 2010, el día en que Marley hubiera cumplido 65 años.

¿Otra película?

Hace un tiempo algunas fuentes aseguraron que había otra película de Bob en camino, que no sería un documental, sino que ahondaría en la vida del gran referente rastafari como una biopic, interpretada por Jammie Foxx. Esta película, que se llamaría 'I shot the sheriff', podría tener guión de Rachid Bouchareb.

Marley falleció en 1981 víctima de un cáncer cuando tenía 36 años. Su figura siempre estuvo ligada a su isla Jamaica, y su palabra se convirtió en denuncia y en mensaje de paz. Desde el momento de su muerte además, se convirtió en leyenda.

Manu Chao y sus colifas...

2008-01-25T22:33:00.001-02:00

El cantante Manu Chao habló de la inminente salida de su nuevo disco, grabado junto a los miembros de la radio argentina "La Colifata", llevada adelante por pacientes del neuropsiquiátrico José Borda, de Buenos Aires.

El cantante y productor francoespañol Manu Chao, que en diciembre grabó en Argentina su último disco, con sus amigos de La Colifata, todos ellos pacientes del Hospital Neuropsiquiátrico José Borda de Buenos Aires, piensa que este álbum será "uno de los más importantes".

El artista contó su "flechazo" por los "colifas", término que en argot bonaerense, en lunfardo, quiere decir "loco", "lunático" o "loco querible", al vespertino "Le Monde", durante su estancia en Buenos Aires."Me emocionaron desde el primer momento en que les escuché, gracias a una grabación. Fue un flechazo, ahora son mis amigos", explicó. Pese a la barrera del idioma "me gustaría que todo el mundo les escuchase", añadió el creador de "Me gustas tú", que ya introdujo a sus nuevos compañeros de viaje en el tema "Rainin in paradize" de su último disco y en su correspondiente videoclip, rodado por el cineasta Emir Kusturica.

"He aprendido mucho de ellos", tienen "una lucidez alucinante, que les permite de sintetizar en tres palabras los problemas de la vida, el amor o la política", y hacer "poesía en estado puro", resaltó.Además hay una enorme "tolerancia entre ellos", cada uno "acepta la locura del otro", resaltó Manu Chao, para quien "la frontera de la locura" sólo existe cuando hay "dolor".El álbum, que se prevé saldrá este año, está formado por canciones y crónicas de radio de La Colifata a las que él añadió la música, explica "Le Monde".

El objetivo es que sirva de fuente de ingresos económicos para sus protagonistas, que no necesitan caridad, sino autonomía económica, explicó el también productor de la obra.

Manu Chao descubrió a sus últimos compañeros de grabación gracias a la radio La Colifata, promovida desde 1991 por el psicólogo Alfredo Olivera para dar a sus usuarios la posibilidad de "volver a ser protagonistas de sus palabras" y entrar en contacto con la sociedad mientras trabajan por su mejoría clínica, contra la exclusión y contra el estigma social de la locura.

La Colifata fue la primera emisora en el mundo hecha por internos de un hospital psiquiátrico.

Cosquín canta bien alto.

2008-01-24T20:18:00.001-02:00

El Festival Folclórico de Cosquín es uno de los más importantes festivales de música folclórica de la Argentina. El festival dura nueve días y se realiza en la segunda mitad de enero, en la ciudad de Cosquín, en el turístico Valle de Punilla de la provincia de Córdoba. La tradición acostumbra a hacer referencia a las nueve lunas de Cosquín.

La primera edición del Festival de Cosquín se realizó entre el 21 y el 29 de enero de 1961. La iniciativa provino de un grupo de habitantes de la ciudad encabezados por el Dr. Alejandro Guinder, que decidieron organizar un espectáculo folclórico durante las vacaciones de verano, con el fin de atraer el turismo. La convocatoria y la presencia de artistas de renombre de todo el país superaron todas las expectativas y el festival se transformó en el acontecimiento folclórico anual más importante del país y uno de los más importantes de América Latina.

Cosquín impulsó una renovación de la música folclórica de gran alcance popular, especialmente entre los jóvenes, que tuvo su correlato en toda América del Sur, y que ha persistido en el gusto musical argentino desde entonces.

En 1967 Atahualpa Yupanqui obtuvo el primer premio del festival y en 1972 se decidió ponerle su nombre al escenario de Cosquín.

Este año es justamente a él, a este cantor popular, a la voz de pueblo, a 'don Ata' a quien el festival y la gente le hacen homenaje.

Por todo lo que significa culturalmente para el país, por sus años, por el lugar que ha ganado entre la gente, los invito a animarse a conocer este hermoso evento que nos recuerda cada año con un grito bien alto y joven que el folklore es nuestra canción, y que cuenta nuestra historia.

Las 10 mejores películas del 2007

2008-01-05T14:57:00.001-02:00

Sé, como todos ustedes, sobre la cantidad incontable de rankings con respecto a cada cosa que pasó del 2007. Pero por más que quise resistir la tentación de hacer uno mío, no pude, y ahora tienen, como verán, otro de esos incontables, uno más, pero que esta vez les llega de mi parte sin soberbias ni orgullos de cinéfila criticona.

Atención: a tener en cuenta que este top fue armado con las películas que se estrenaron en carteleras argentinas durante el- a esta altura- pasado año. Por eso no se asusten si ven algo del 2006.

10. La Antena.
De Esteban Sapir.

Una ciudad entera se ha quedado sin voz. El Sr. TV. dueño del único canal de televisión, lleva adelante un siniestro plan secreto para someter eternamente a cada una de las almas de esta Ciudad.

-->Producto argentino originalísimo para lo que se suele ver. Personajes caricaturescos, dementes. Tics gráficos interesantes y una historia que hace que el espectador se prenda.

09. El libro negro.
De Paul Verhoeven

Tras la ejecución de su familia a manos de los nazis, una joven judía se une a la resistencia que lucha contra la ocupación en Holanda.

-->Excesiva, dinámica y avasalladora (...) Verhoeven hace de 'El libro negro' un poema no ya de amor, sino de puro deseo inflamado por su actriz principal.

08. Diamante de sangre.
De Edward Swick

Historia sobre el mundo del tráfico ilegal de diamantes y la explotación humana que existe detrás de él en África.

-- Un argumento entre aventurero y melodramático, con las dosis necesarias de romanticismo, a ratos emocionante.

07. Hijos del hombre.
De Alfonso Cuarón

La raza humana ha perdido la capacidad de procrear, y se enfrenta a su extinción. Theo debe conducir a una mujer a la costa para recibir la ayuda del ignoto Proyecto Humano, un grupo de científicos que investigan la infertilidad humana en un santuario en medio del mar. La chica en cuestión tiene una particularidad: es la única mujer embarazada del mundo.

-> Es sublime, los personajes tienen fuerza, los diálogos son excelentes... y el ritmo narrativo es absolutamente perfecto.

06. La maldición de la flor dorada.
De Zhang Yimou

--> Cine del más alto calibre, una de esas obras cinematográficas que sólo aparecen esporádicamente para recordarnos el potencial latente en el medio, donde la realidad y el realismo no bloquean la imaginación de un virtuoso autor.

05. Noches mágicas de radio.
De Robert Altman

La película es una fábula tragicómica cuya historia se desarrolla en el interior de la estructura de uno de los más interesantes programas emitidos en los Estados Unidos.

--> Muy buena, magistral. Noches mágicas de Radio expresa de manera especial el cariño de todos los que formaban parte de este programa de radio, y su reacción, mezcla entre tristeza y nostalgia, cuando se enteran que están por hacer el último.

04. El último rey de Escocia.
De Kevin MacDonald

Por una increíble pirueta del destino, un médico escocés destacado en misión médica en Uganda queda irreversiblemente enredado con uno de los personajes más bárbaros del mundo: Idi Amin.
-->Aunque no busca ser una lección de historia sobre el genocidio en Uganda, es un interesante thriller con una veta de realidad que lo hace más impactante. Recomendable tanto por las excelentes actuaciones como por la solidez narrativa de su director.

03. Escándalo.
De Richard Eyre

Con la excepción de su gata, Portia, Barbara vive sola, sin amigos ni confidentes - pero su mundo cambia cuando conoce a la nueva profesora de arte de la escuela, Sheba Hart. Sheba parece ser el alma gemela y la leal amiga que Barbara siempre ha estado buscando.

--> Atrapante y asfixiante como pocas. Un guión excepcional y actuacionmes sublimes la llevan a ser una de mis más favoritas.

02. El laberinto del Fauno
De Guillermo del Toro

Una noche Ofelia descubre las ruinas de un laberinto donde se encuentra con un fauno, una extraña criatura que le hace una increíble revelación: Ofelia es en realidad una princesa, última de su estirpe, a la que los suyos llevan mucho tiempo esperando.

--> Con una mezcla entre realidad y fantasía, la película te sumerge en el mundo de Ofelia, un pesonaje tierno, soñador y para el recuerdo.

01. La ciencia del sueño
De Michel Gondry

Narra las desventuras de Stéphane, un joven artista gráfico en cuyo cerebro se emite un programa de televisión en continua pugna con la realidad. Aterrizado en París con la esperanza de un buen trabajo y tras entrar en contacto con una nueva vecina, Stéphanie, la posibilidad de un romance se abrirá paso en su onírico universo de cartón.
--> En el plano visual y artístico, es un extraordinario experimento que no teme sacrificar ilación a cambio de creatividad y estilo. Maravillosamente imaginativo.

Un pequeño relato para amar la vida (y la magia de Casona)

2007-12-27T17:01:00.002-03:00

Una noche el juez Mendizábal iba a firmar una sentencia de muerte; ya había firmado muchas en su vida y no había peligro de que le temblara el pulso. Todos sabíamos que ni con súplicas ni con lágrimas podría conseguirse nada.
El juez Mendizábal era insensible al dolor humano, pero en cambio sentía una profunda ternura por los pájaros.
Frente a su ventana abierta el juez redactaba tranquilamente la sentencia. En aquel momento, en el jardín, rompió a cantar un ruiseñor. Fue como si de pronto se oyera latir en el silencio el corazón de la noche.
Y aquella mano de hielo tembló por primera vez.
Sólo entonces comprendió que hasta en la vida más pequeña hay algo tan sagrado y tan alto, que jamás un hombre tendrá el derecho de quitárselo a otro. Y la sentencia no se firmó.

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*Extraído de 'Los árboles mueren de pie', de Alejandro Casona.

Con bicicleta y esperanza en mano.

2007-12-24T01:53:00.001-03:00

"¡Hijos de puta, no tiren que hay pibes comiendo!".

Esas fueron las últimas palabras de Diego Lepratti, incansable activista social, antes de que una bala de plomo disparada por el oficial de policía Esteban Velásquez, le quitara la vida a los jovenes treinta y cinco años.

Fue una de las víctimas del gatillo fácil que hace seis años, en las jornadas del 19 y 20 de diciembre, acabó con la vida de una gran cantidad de personas en una Argentina sumida en el caos.

Pocho, como le decían los amigos, vivía desde 1991 en barrio Ludueña, Santa Fe, trabajando con los más humildes, ayudando a los adolescentes a salir de la calle. Coordinaba los talleres para niños, y daba clases de teología en la escuelita del padre Edgardo Montaldo, también trabajaba con el grupo de jóvenes "La Vagancia".

El trayecto desde su casa hasta los lugares en donde ayudaba eran largos y se manejaba con su bicicleta, con la que recorría buena cantidad de kilómetros.

Ese día, se encontraba en la escuela Mariano Serrano como ayudante de cocina, preparaba los alimentos para los chicos del comedor.

Varios policías (que llegaron en el móvil n.º 2270 del Comando Radioeléctrico de la ciudad de Arrollo Seco) se pusieron a tirotear el fondo de la escuela. Lepratti subió al techo para defender a los menores que en su interior se encontraban comiendo. Intentó parar la represión, pero un policía disparó directamente contra el cuerpo de Pocho. La bala de plomo se alojó en la traquea y lo mató, llevándose a una persona que luchaba día a día por cambiar las podredumbres de este mundo.

Dice la hermana a Diario Página 12: "A todos nos cambió. Hace casi tres años que vivo en Rosario, mi familia sigue en Entre Ríos. Mi papá falleció y fue muy simbólico porque se muere cuando se cumplen los tres años del asesinato de Pocho. Más allá de sus problemas cardíacos, no pudo resistir a tanta impunidad (le tiembla la voz). Soy docente, doy clases. Y me fui sumando a lo que continúan otros, a lo que era el trabajo de Claudio. A su casita en el barrio Ludueña los pibes la transformaron en el Bodegón Cultural Casa de Pocho, donde hay talleres y los jóvenes con los que trabajaba siguen ahí abriendo posibilidades a otros adolescentes."

El cantautor argentino León Gieco le dedicó la canción 'El ángel de la Bicicleta'. Pocho también fue honrado con la creación de más de cincuenta canciones, un monumento en su ciudad natal Concepción del Uruguay- y cientos de murales y escritos.

"El trabajo nos hace ascender como personas, mientras que la falta de trabajo nos incita a la violencia, a la droga, a la delincuencia."

Pocho Lepratti.

Especial: A seis años de la masacre...

2007-12-20T23:33:00.001-03:00

No podía saltarme un día como este.
Sí, hace seis años Argentina estalló como no lo hacía desde hace muchos años. El país y la gente se venían comiendo un montón de miseria y porquería: las privatizaciones, los salarios congelados, el abuso al patrimonio nacional. Nos robaron muchísimo.
Y la gente reaccionó. Y el gobierno reprimió.
Pero, como dice León Gieco, 'todo está guardado en la memoria'. O eso espero.

DIARIO PÁGINA 12. 19 DE DICIEMBRE DE 2001

La madrugada empezó con saqueos en supermercados medianos y pequeños en todo el país, sobre todo en busca de comida.

(...)Las escenas, que merecen sus crónicas en esta misma edición, se repitieron en toda la Argentina. Un padre explicando que no robaba sino que buscaba comida. Otro padre con dos hijos en brazos, diciendo que solo quería comer. Una vieja sin dientes a los gritos: “No doy más”. Un chico joven, de poco más de 20. “Tengo dos hijos, loco, de cinco años y de dos, y hace dos años que no tengo laburo, loco”. Una mujer de alrededor de 30, desaforada: “Queremos comer, queremos comer”.

Escenas de gente caminando tranquila, a la salida de un supermercado, con cajas en la mano. Escenas de gente corriendo, después de agacharse para pasar por la cortina metálica entreabierta, con bolsas en la mano.

Peleas de comerciantes con saqueadores.

Chicos bien chicos sin miedo a la policía ni a los gases, o indiferentes.

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El presidente De la Rúa decretó el Estado de Sitio en forma inconstitucional (el Congreso estaba en sesiones) y dirigió un mensaje al país. Cuando terminó -a las 22:15-, la Plaza de Mayo comenzó a recibir a gente que pasaba con los autos tocando bocina; se bajaban y se juntaban con aquellas personas que llegaban caminando y golpeando cacerolas. Iban con sus hijos, abuelas, mascotas... toda gente de clase media y alta. En toda la capital, en diferentes esquinas y barrios, la gente salió con las cacerolas y a gritar que se fueran. Lo mismo en muchas ciudades del interior y nada de robos ni desmanes. Cada vez llegaba más gente y para las 23:30 la plaza estaba llena de "gente como uno". Esta vez no hubo líderes ni banderías políticas de ningún tipo.

Cerca de la medianoche se da la noticia de la renuncia de Cavallo, el ministro de economía que nos hundió como pocos hubiesen podido: ¡la gente vitoreaba, era todo fiesta!
A eso de las 00:50 la policía comenzó a tirar gases y balas de goma en la plaza. Abuelos, chicos, hombres, mujeres... familias enteras reprimidas sin razón ¡increíble! La gente se desbandó.
Pero a los 5 minutos, mansamente, caminando y golpeando ollas, la gente volvía a la plaza. Así fue toda la madrugada.

Ya era de mediodía el jueves 20, y había en la plaza muchísima gente entonando el himno y cantando contra los políticos: QUE SE VAYAN TODOS!

De pronto, la policía comenzó a tirar gases y balas de goma. Salieron dos camiones hidrantes y la montada. Fue algo inaudito porque nadie hizo algo para que volvieran a reprimir. Los periodistas estaban absortos, no lo podían creer. Las imágenes fueron tan elocuentes que no hay nada que diga que alguien se mandó alguna macana.

Pero hubo escenas terribles, como las ocurridas con las Madres de Plaza de Mayo (unas 30), estaban todas juntas agarrándose codo a codo y la montada les fue encima y ¡les pasó por encima con los caballos! A 5 metros las itaqueaban con balas de goma ¡ni en la época militar! Hubo personas que se sentaron en la plaza y recibieron a la montada que también les pasó por encima, le pegaban a la gente con palos y látigos, los itaqueaban desde 5 metros, los llenaban de gases lacrimógenos... La represión fue brutal. Algunos manifestantes comenzaron a tirarle piedras a la Policía Federal.

A las 15:20 la represión comenzó a ser violentísima. En las inmediaciones de Plaza de Mayo hubo 5 muertos y más de 100 heridos.

A las 18:47 se da la noticia de la renuncia de De la Rúa.

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*Adaptación de la Crónica de los hechos de Federico Martín Maglio.

La Navidad: cultura pop (preparándonos para el 25)

2007-12-18T16:16:00.001-03:00

Como anticipación a las fiestas navideñas, decidí alcanzarles la posibilidad de que analicen diferentes miradas sobre esta festividad.

Una oportunidad interesante para escuchar criterios, opiniones y puntos de vista.

¿Qué significa la navidad para...

... Raymond J. Lawrence* (traducción: Germán Leyens)

"Mucha gente en la comunidad cristiana se siente agraviada por el uso de Navidad por la cultura en general, y aún más atormentada por el uso de los temas navideños para propósitos que no considera congruentes con los valores cristianos. Como ministro cristiano (específicamente, episcopaliano) durante medio siglo, he escuchado este grito del corazón una y otra vez y nunca lo he considerado convincente.
Es casi seguro que la acción defensiva contra la usurpación secular o no-cristiana de Navidad sea infructuosa. Cualquiera que viaje en Asia, en especial en Japón y Taiwán, puede presenciar una adopción entusiasta de Navidad que se ubica aún más lejos del cristianismo. En países en los que los cristianos forman una pequeña fracción de la población muchos celebran Navidad, especialmente en Asia, sin tener ninguna idea de qué es lo que el cristianismo pueda representar para los cristianos. Ya que la cultura estadounidense domina actualmente la cultura del mundo no hay forma de extraer la exportación de la Navidad de la exportación de la cultura estadounidense en general.
Hay algunos excelentes motivos por los que los cristianos debieran renunciar a la lucha por restablecer la propiedad de la Navidad y dejar de resistir su así llamada secularización.
Ni la Navidad ni nada de lo que representa tuvieron su origen en el movimiento de Jesús o en la temprana Iglesia cristiana. No hay nada sobre Navidad en la Biblia, y las historias del nacimiento de Jesús en los evangelios de Mateo y Lucas – no consideradas históricas por los eruditos – no contienen nada que las vincule intrínsicamente con diciembre o enero. Tampoco los valores de Navidad son específicamente valores cristianos para comenzar.
La Navidad fue adoptada tarde por la cristiandad, hace unos trescientos años. Fue incorporada al cristianismo en el Siglo IV, tal como el consumo de pescado el día viernes fue incorporado durante la misma época. (Los romanos imperiales comían pescado los viernes para honrar a Venus, la diosa del amor, por ser el pescado el alimento del amor y del sexo.) El consumo de pescado los viernes fue simplemente adoptado por el cristianismo y recibió una justificación revisada, es decir que Jesús murió un viernes, así que hay que abstenerse de comer carne el viernes.
En la Roma imperial, la fiesta del 25 de diciembre en honor del Sol Invencible, Sol Invictus, iba acompañado por el intercambio de regalos, el corte de verduras, el encendido de velas, y festivales públicas en conmemoración de la nueva vida. El sol, después de todo, había girado en el cielo y salía antes y se ponía más tarde, después del solsticio de invierno. Roma el 25 de diciembre, antes del cristianismo, se parecía mucho a Nueva York el 25 de diciembre después del cristianismo.
En el siglo IV, la Iglesia cristiana, después de ser adoptada por el emperador Constantino pasó, de modo bastante repentino, de ser una minoría perseguida a ser la religión imperial oficial de Roma. La Iglesia, reaccionó importando las narrativas del nacimiento de Jesús de Mateo y Lucas a la fiesta de Sol Invictus y borró toda referencia a los dioses paganos. Podría argumentarse que los cristianos, con la autoridad de los emperadores romanos en su apoyo, robaron Navidad a la sociedad pagana. Ahora tal vez sea hora de devolvérsela.
El reformador protestante del Siglo XVII, Juan Calvino, padre del presbiterianismo de la Reforma Protestante, abolió por completo la Navidad en Ginebra. Trataba de eliminar los aditamentos de la última época de Constantino que habían distorsionado el contenido original del movimiento de Jesús. Protestantes de la época posterior decidieron que la Navidad era demasiado buena para abandonarla.
Navidad es una época maravillosa. El encendido de velas, la entrega de regalos (incluso el ‘intercambio de regalos’) y el recuerdo del resurgimiento del mundo natural, el sol y las plantas verdes, son actividades con las que cualquiera en cualquier religión puede deleitarse y reconfortarse. No precisa ser cristiano para hacerlo.
Los cristianos que intentan construir una cerca cristiana alrededor de Navidad, protegiéndola de la influencia secular y no-cristiana, dan realmente la impresión de ser tacaños y hostiles hacia el mundo no-cristiano.
Es hora de sacar a Cristo de Navidad, y de alentar a todo el mundo a celebrar la renovación del sol que da la vida (por lo menos en el hemisferio norte) mediante la luz de velas, el corte de follaje, la entrega de regalos, y para mostrar generosidad al prójimo, especialmente al necesitado. Ninguna de esas actividades exige que se sea cristiano, ni siquiera comprender algo del cristianismo.
Liberar la Navidad de las garras del cristianismo demostraría una generosidad de espíritu por parte de los cristianos que establecería un buen ejemplo en estos días de creciente antagonismo entre las diversas religiones del mundo."

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*Raymond J. Lawrence ha sido clérigo episcopaliano durante 46 años, Director recientemente pensionado de Atención Pastoral, Hospital Presbiteriano de Nueva York, y autor de numerosos artículos de opinión en periódicos en EE.UU., y autor del libro recientemente publicado “Sexual Liberation: The Scandal of Christendom” [Liberación sexual: el escándalo de la cristiandad] (Praeger).

Imágenes tristes de un mundo que el Mundo no quiere ver.

2007-11-02T21:51:00.001-03:00

Ojalá fuera una pesadilla, algo irreal. Pero la vista me hace ver cosas que a veces no quiero mirar y mi cerebro, pensar cosas que no deseo reconocer.

Lo que les digo, les muestro, les cuento, no es más que una de las cosas que siguen manchando nuestra historia tan abrumadora.

¡Qué ironía! Pareciera que a la vida se le dio vuelta la cabeza- seguro de ver tanta mierda por todos lados, de ver cómo se le burlan cada día, de ver cómo la matan-. Está loca(y eso asusta). No se la puede culpar, después de todo no le dejaron esperanzas, y seguro vendió su alma a la Muerte. Burlona, desquiciada, pareciera haberse cansado, y nos muestra ahora, quizá para tomarse la revancha, imágenes sin sentido, vivos muertos, naturalezas anormales.

Hoy los quiero situar en las Islas Canarias, tierras españolas reconocidas siempre por su ineludible belleza, por sus arenas blancas, por su condición casi celestial, paradisíaca, extraterrestre en nuestras épocas.

La marea, allí, no sólo trae nuevas aguas a la isla sin penas. Quiere mostrarle a los turistas que lo perfecto no existe, que Canarias no significa paraíso, que en las tan admiradas tierras primermundistas también hay pobreza y humillación y hambre, mucho hambre.

En una escena típica de las Islas Canarias, la vida, tan bizarra, arma una producción grotesca del paisaje: El fotógrafo muestra un inmigrante que se arrastra por las arenas, salido del mar, llegado del triste suelo africano. Atrás, en un segundo plano, tres extravagantes señores charlan y toman sol, y sin darse cuenta, convierten a una imagen que bien podría haber sido de una película de ficción, en algo polémico, real (y absurdo a la vez), que hace pensar.

Triste realidad, censurada.

La Dirección General de Relaciones con África del Gobierno de Canarias retiró estas dos fotos de una muestra creada para enseñar aquello que nuestros ojos rechazan.

Dejá de mirar para otro lado.

Veamos qué se viene... (hablar de ciertas cosas está de moda, ¿o no?)

2007-10-21T02:27:00.001-03:00

¿Contracultura o cultura? Todo un dilema existencial.

No hace falta estar muy informado para darse cuenta de que algo no tan común está inundando los cerebros de realizadores cinematográficos en estos tiempos. Un interés por ciertos temas y modos de vida que nosotros-cuándo no- llamaríamos contraculturales, empieza a brotar de esas cabecitas tan poco acostumbradas a investigar y dedicarse a cosas así.

Bueno, bueno, probablemente estamos juzgando sin pruebas.

Mejor les cuento lo que se viene y después analizan ustedes mismos.

I'M NOT THERE: Bob Dylan y sus mil y un caras

"Es un entretejido de una serie de historias en la América de los años 60 y 70. Cada historia expresa un aspecto de la mercúrica carrera de Dylan y han sido filmadas de manera diferente a través de también muy diferentes intérpretes: Woody (Marcus Carl Franklin), un niño negro de 11 años siempre huyendo; Robbie (Heath Ledger), un artista mujeriego siempre en la carretera; Jude (Cate Blanchet), un joven andrógino estrella del rock; John / Jack (Christian Bale), un ídolo folk que se reinventa como evangelista; Billy (Richard Gere), un famoso fugitivo milagrosamente vivo pero ya haciéndose viejo."

Opinión --> Candidatura al Oscar para Cate Blanchett? Seguro.

Si no es algo totalmente ofuscado que una mujer interprete a un hombre, ¿entonces qué?

GOSPEL ACCORDING TO JANIS: La chica bonita del rock y su triste historia

Era hora que se acordaran de Janis: la voz prodigiosa del Rock, la chica rebelde, la texana que no discriminaba. Ya le habían hecho una película en el año setentipico, protagonizada por una mina que no era muy parecida físicamente, pero por cuyo trabajo ganó reconocimiento.

Este proyectito recién se está cocinando, calculo que estará para fines del año próximo.

La actriz Zooey Deschanel se ganó finalmente el papel principal, tras superar a candidatas como Pink, Scarlett Johannson, Renée Zellweger, Lindsay Lohan y Britney Spears!!(menos mal que la descartaron).

Opinión --> Seguramente dará que hablar.

ACROSS THE UNIVERSE: La poesía de los Beatles que siempre está

Musical estadounidense bastante innovador para lo que se ve en el cine actual, dirigido por una directora que ha roto los esquemas tradicionales de las películas biográficas con Frida.

Conectando de una manera muy imaginativa las canciones de los Beatles, y por ende, el mensaje y legado de este grupo, se narra el amor entre dos jóvenes en los años 60. "Entre protestas contra guerras y movimientos pacifistas aprenderán a desenvolverse en un mundo muy revuelto."

¿Quiéren saber cómo se llaman los personajes protagónicos? Jude, Lucy, Max y Sadie.

(¿Hace falta recordar...? 'Hey Jude'; 'Lucy in the sky with diamonds'; 'Maxwell silver hammer'; 'Sexy Sadie')

Opinión --> Buena oportunidad para escuchar algunas versiones medio raras de los temas clásicos de los Beatles. Algunas son para aplaudir, otras... ('It won't belong' cantada en una forma tan pop que me recuerda a Avril Lavigne y otras del mismo palo... mejor ni recordar)

LA PSICODELIA COMO FORMA DE VIDA CONTRACULTURAL

2007-10-06T17:23:00.001-03:00

En un mundo donde la cultura está globalizada, perdida, machacada y olvidada, todavía existen aquellos que conservan lo suyo, su modo de vivir, convivivir y construír.

Esos a quienes los 'estudiosos' han denominado "de la contracultura", viven en este universo homogeneizado, rodeados de esos seres híbridos indiferenciables unos de otros que nacieron de la innovación comunicativa. Sin embargo, conservan aquello que los identifica humanamente. Viven y sienten, porque se sienten parte de algo verdadero y PROPIO.

Se preguntarán qué papel entra a jugar la psicodelia en todo esto.

PSICODELIA es el término más antagónico que pueda existir en relación a CULTURA-POP, o sea, una de las cosas más relacionables a 'CONTRACULTURA'. La psicodelia no está estrictamente ligada al LSD y las drogas alucinógenas como se puede pensar en un principio, sino que simplemente se asocia a la posibilidad del ser humano de contactarse con el espíritu, con lo que uno siente y con aquello que se es. La palabra fue inventada por el psicólogo británico Humphry Osmond y significa "que manifiesta el alma".

Psicodelia -en mi opinión- vivieron los Beatles(o algunos de ellos) en 1967 -George Harrison la conservó como forma de vida hasta el resto de sus días-; es un buen film novedoso, es el cómic vanguardista, es la política social; es simplemente la cultura y sus formas en estado puro y no-contaminado.

-->Tinelli y su famosísimo Bailando/Cantando/Patinando

por un sueño son la más contundente prueba de lo que es la CULTURA POP de nuestros días.

Por Sofía Dominga.